Царство бури и безумия полностью

Звук скрипящих ржавых петель вливается в почти безмолвную темноту подземелий. Я вздрагиваю, когда с лестницы льется свет. Черт, я и не представляла, насколько здесь темно, пока сюда не впустили свет. Шаги эхом отдаются от серых, потрескавшихся стен подземелья, разносясь по практически пустому подземному пространству, становясь все громче и громче по мере приближения человека, прежде чем полностью остановиться прямо перед моей камерой.

Я выглядываю из-под капюшона своего плаща и вижу стражника, стоящего там с незаинтересованным выражением лица и связкой ключей, свисающей с пальца. Его лицо мне незнакомо, но я точно знаю, что он не один из тех двух стражников, которые привели меня сюда в первый раз. Хотя он Смертный Бог. Это все, что я знаю. Я чувствую исходящую от него слабую блеклую Божественность. Если бы моя собственная Божественность не была скрыта под силой серы, воткнутой в мой затылок, он тоже смог бы почувствовать мою.

Стражник — мужчина лет сорока с небольшим, о его возрасте свидетельствуют седые пряди в обычно темных волосах. Я не могу быть полностью уверена, поскольку Смертные Боги стареют иначе, чем люди, но мы стареем. Его фигура крупная, даже громоздкая, и он облачен в облегающие доспехи, которые носят все стражники, — черные кожаные туники и брюки из толстой ткани, защищающей от холода, особенно по мере приближения зимы. Он наклоняется и вставляет ключ в замок камеры. Лязг поворачивающегося ключа и открывающегося механизма разносится по всему тихому помещению темницы.

Я перевожу взгляд на пару железных наручников, которые свисают с его пояса. Это для меня. В этом нет необходимости, хотя он и не должен знать. Его Божественность настолько слаба, едва ли исходит от него вообще, что он, должно быть, гораздо более низкого уровня, чем Даркхейвены. Возможно, третий уровень. Интересно, удаётся ли вообще зарегистрированным Смертным Богам когда-либо выйти за рамки системы, в которую загоняют их Боги ещё в академиях? Если нет, то, возможно, именно поэтому у него такая работа — стражник и пес для заключенных.

Я поднимаюсь на ноги, зная, что сейчас произойдет, и набираюсь сил. Нервозность, которую, как я думала, я давным-давно подавила, подступает к горлу. Даже если я могу переносить боль, это не значит, что она мне нравится. Чувство самосохранения заставляет меня колебаться, прежде чем выйти из камеры.

Все будет хорошо, говорю я себе. В прошлом я сталкивалась с чем-то подобным. Хуже, наверное, то, что все это ради тренировки, чтобы гарантировать, что даже если меня каким-то образом раскроют, я никогда не пожертвую всеми жизнями в Престумном мире. Одна жертва ради жизней многих. Я повторяю это в своей голове. Снова и снова, пока довольно услужливая часть моего разума не напоминает мне, что это даже не похоже на наказания Офелии. Это длилось часами, днями — я, честно говоря, не могу вспомнить. Они сливаются воедино. Это будет всего лишь одно наказание с ограниченным количеством ударов. Проще простого.

Даже пытаясь убедить себя в легкости, с которой я справлюсь с этим, я все равно протягиваю руку, снимаю флакон с кожаного ремешка и держу его на ладони, как будто это какой-то священный артефакт древности, предназначенный для отпугивания злых духов. Дверь камеры открывается, и я держу яд в руке, когда стражник жестом приглашает меня пройти вперед.

— Давай, — рявкает он. — Не заставляй меня заходить за тобой.

Желание огрызнуться в ответ сильно овладевает мной, особенно когда предвкушающая нервозность сжимает мое горло. Если меня уже считают дерзкой Террой… но, нет. Я не могу вести себя более бунтарски, чем уже вела. По крайней мере, не перед теми, кто наверняка побежал бы к Долосу при первой возможности. Для вида я буду запугана. Я буду послушна. Только сегодня.

Тем не менее, раздраженный тон стражника заставляет меня задуматься о том, чтобы запихнуть Белладонну ему в глотку и посмотреть, что произойдет. Я хочу «ужасно», но не делаю этого. Послушная Терра не убивает своих стражников, напоминаю я себе.

Я выхожу из камеры и поворачиваюсь к мужчине, стиснув зубы, когда он тяжело дышит. Должно быть, это так чертовски тяжело — прийти сюда и тащить на арену девушку, которая три дня умирала с голоду в темноте. Он берет мои руки, не утруждая себя тем, чтобы заставить меня разжать кулаки, и застегивает железные наручники на моих запястьях перед моим телом. Я закатываю глаза.

Он не замечает.

— Пойдем, — ворчит он, явно недовольный тем, что именно ему поручили это задание. Он больше ничего не говорит и, не дожидаясь, что я буду делать, возвращается к лестнице и поднимается на верхние этажи. Его эго душит. Как будто ему даже в голову не приходит, что я могу дать отпор, а тем более что я бы это сделала, если бы мне не было суждено остаться здесь после этого наказания и ждать моих приказов.