Осенний сумрак…Дождь и тленОпять пришли, но что погода?Нас кружит ветер перемен,Каких не видела природа.Без пылесосов и крюковОни, подобно урагану,Сдувают всюду пыль веков,Ломая города и страны.Мир закачался и оглох,Убитый воплями досуга.На переломе двух эпохНе могут люди друг без друга.Увы, мой друг в земле сырой,Но это разве что меняет?Пусть его нет, но я живой,А жить и память помогает!Стремится выжить человекИ пережить паденье тронов.…Но видит, глядя в новый век,Опять царей и царских клонов.<p>На злобу дня</p>Пищат пернатые стозвонно,Плывёт за окнами рассвет…Встаёт на ноги полусонноСтрана, в которой правды нет.Отсюда, где мертвели, ссорясь,И где мирились без труда,Поодиночке Бог и СовестьУшли, краснея от стыдаЗа тех, кто лжи подставил уши,Кто фарисействовал умно.Кто говорил, что он на суше,А сам тянул страну на дно.За тех, кто, не боясь расплаты,Готов был только пить и есть…А впрочем, нету тех, кто святы,Греховны равно страх и лесть.Одной страны простые люди,Какие есть – в том нет вины,Мы все – ответчики и судьи —Перед Историей равны.Когда года пройдутся плугом,И бури сила истечёт,Она одарит по заслугам —И по заслугам проклянёт!<p>Из вечных тем</p>Писал поэт не без успеха,Что там, где властвует булат,Копящим злато не до смеха:Остаться живу был бы рад.А там, где злато правит балом?Ответ для нас предельно прост:Одним – лафа, и все навалом,Другим – дорога на погост.Нам повторяют то и дело,Как надоевшие стихи:Не в демократии, мол, дело,А люди, собственно, плохи.Что поголовно вымирают,Так это их самих вина.Они не тех, мол, выбирают,Отсюда – бедствует страна.Всё это правильно отчасти,Но кем задумана игра?У тех – тузы краплёной масти,У нас – пустые номера.И это – в облике закона…Одних он грубо потрошит,К другим не входит без поклона,А третьих – вообще смешит.Мы начали, но карта бита,И понимаешь без прикрас:Там, где господствует элита,В загоне самый бедный класс.Когда он там разбогатеет?Стать богачами всем – смешно.У нас народ так не умеет,У нас так не заведено.У нас не станут брать нахрапом,И хуже – слабого душить.Нет, лучше за границу драпать,Или, без дела, водку пить.Но есть надежда: в час печали,Когда себе уже не рад,Заговорят те, что молчали,Прозреет наш «электорат».Откроется всё то, что скрыто,И, мерседесами пыля,По миру разбежится свита —Та, что играет короля.И мы, которых до упораДержали в темноте кулис,Раскинем руки, как актеры,Которых вызвали на бис.<p>Нашим «патриотам»</p>
