<p><strong>II. «Не потому ль от горькой жажды…»</strong></p>Не потому ль от горькой жаждыПоблекнул уст твоих коралл –Что Пушкин-Редин не однаждыТебя стихами истязал?Не оттого ль, в приливе вр
аждыТвои глаза как ихтиол –Что ван-Бетховен-Тюлин дваждыТебя романсом обошел?Но да, сгорая, не сгоришь ты,Да твой не расточится стих!Зане тебя восславлю триждыИ за себя я, и за них.16.IX.1924<p><strong>М. СЛ. («Карандашом в стакане…»)</strong></p>Карандашом в стаканеМешая невзначай,Не мыслит он, что станетКастальской влагой чай.И выпив, вместо кваса,Химических чернил.Не мнит он, что ПегасаЗа гриву ухватил.Нет, борзому пиитеВнегда же песнь творить –Не ясти и не пити,А вяще – не курить.Молитвой и постамиПриуготовив дух,К созвездью Лиры прямоВзлетит он, аки пух.А мы, роняя шляпы,Знай будем созерцать,Как Кочеткову лапыОн станет пожимать.И мы протянем длани,Дабы писать сонет –Понеже и в стаканеБыл обретен сюжет.25.VII.1925<p><strong>СИЛУЭТ Л. БЕРИДЗЕ</strong></p>Глаза – как две маслиночки,А ножки – ножик востренькой,Сама – совсем картиночкаВ сарпинке новой пестренькой.Терпя от инфлуэнцииИ с опухолью в ротике,Избачит в конференции,Замзавит в библиотеке.А дома – закузминится:– Хотя в политпросвете я,Но всё же именинницаВ осьмнадцатом столетии.Что мода музе простенькой!Прабабушкой оденется –И с комсомольцем КостенькойПройдет набором Ленинским.Ох, Милочка-вертепица,Чернява и косматенька,Беда, когда нелепицеВтемяшится тематика.16.IX.1925<p><strong>А. Б. (Моему издателю)</strong></p>О, мой доверчивый издательИ слишком благосклонный друг,Боюсь, «Тщета» моя некстатиВ рождественский ваш недосуг.Но научил нас опыт грозный,Как надобно во всем спешить,Чтобы не оказалось поздноИ подарить, и получить.И вот, кишмиш перебираяК традиционным пирожкам,Одною мыслью занята я:Как угодить, конечно, вам.Итак, примите без ремарок,От коих киснет даже сласть,Не к святкам от меня подарок,Но вам довлеющую часть.Ах, не писал икон изографТаким рачительным письмом,Как я сей авторский автографНа экземпляре именном.24.XII.1925<p><strong>SONETTO DI PROPOSTA</strong></p>М. И. СлободскомуВсех наших улиц обогнув углы,Вы за город отправились намедни,Чтоб показать (о, восхожденья бредни!),Как лезут вверх певучие ослы.Но стало Вам уже не до хвалыТерпению – у дождевой обедни.Хоть и на спуске ливень, хоть не все дни,А на ногах не крылья – кандалы.И поделом. Хотите быть поэтом –Не портите поправками стихиИ не лягайте критиков при этом.Но все сии отпустятся грехи,Когда Вы мне ответите сонетомИной, на те же рифмы, чепухи.8.VIII.1926<p><strong>«Жили мы в избушке на курьих ножках…»</strong></p>
