Сборник рассказов саратовского журналиста Андрея Фурсова в жанре фантастики и просто рождественской сказки. Общая тема – сплошной попадос. Романтики-попаданцы оказываются в лапах циничных морализаторов. Пришельцы-похитители землян просто попадают. И только Золушка в итоге оказывается на своем месте.
Не люблю я попаданцев. Вздорные и часто неадекватные ребята. Все. Как на подбор. Что-то с ними происходит в момент перемещения. Вот и этот, с вытаращенными глазами высунувшийся из безымянного тупика, наверняка не лучше. Осторожно трогает каменную кладку развалин, из которых вынырнул. Да настоящие они, настоящие. С тринадцатого что ли века остались. В семнадцатом городскую стену уже разбирать местные жители начали. Только эту руину крепости и оставили на память почему-то. Наверное, козни геопатогена. А с тех пор, как из нее попаданцы начали сквозь время прыгать, постарался я, чтобы пролом решеткой закрыли. Хотя туда из местных особенно никто и не заглядывает – тупик он и есть тупик. Современников эта нехитрая преграда почему-то останавливает, а вот с той стороны и лезут, и лезут…
Тем временем попаданец сквозь решетку протиснулся, озирается. На лице все эмоции сразу. Еще бы! Шел в комнату – попал в другую.
Ого, какие мы сообразительные! К киоску «Союзпечати» пошел. Газетки изучает, даты читает. Ну, добро пожаловать в 1965-й. Страна Советов уверенно движется вперед в развитой социализм. В честь близящегося полувекового юбилея Великого Октября трудящиеся страны засыпают в закрома Родины, все, что собрали в битве за урожай. Уверенно идущие навстречу XXIII съезду КПСС, советские люди строят новую жизнь. У меня вообще все отлично, самые радужные планы на семейное счастье. В отпуск собрался. А этот приперся, пугать будет темным будущим… или светлым прошлым? Ну вот, увидел мою вывеску с синей буквой, вокруг которой вертится спутник. Побелел, оглянулся, зашагал. Постучался и замер: что там, за дверью? Я вылезаю из-за стеллажей и спешу на крыльцо клуба.
– Здравствуйте-здравствуйте, – киваю я. – Вы приезжий?
– Да-да, – отзывается гость и, сбиваясь, лопочет что-то насчет «отстал от поезда… вышел погулять» – в общем, сочиняет на ходу. Однако хорошо соображает, оперативно пытается подстроиться под эпоху. Таким попаданцам сознание обычно подсовывает содержание многочисленной лоточной макулатуры и почерпнутые из нее рецепты действий. Увы, сплошь и рядом рецепты затасканные, до тоскливости шаблонные. Из-за этого встречи наши похожи на сценарий детского новогоднего утренника, когда известен и сюжет, и финал, и роль у каждого не просто расписана, а «залитована». То есть утверждена цензором Главлита. Говорят, «дедморозящие» актеры к концу школьных каникул от такой предопределенности звереют…
– Голодный наверняка? – проявляю я проницательность дальше. – Есть чай. Индийский. Тот самый, со слоном.
Он сарказма не слышит, кивает утвердительно. Пока наливается кипяток в густую заварку, озирается с интересом:
– А что тут у вас?
– Тут у нас Дом культуры, дверь с той стороны. А мы – клуб любителей фантастики «Портал». Фантастическое название, да. Сейчас, знаете ли, модным стал этот жанр. Коллекционируем фантастику, устраиваем школьникам и студентам встречи с местными и московскими авторами. До столицы на электричке пара часов, писатели с удовольствием приезжают, рассказывают много интересного… О том, что было, что будет, чем сердце успокоится. Библиотека современная пока невелика, но мы и классику советскую и зарубежную собираем.
Попаданец расслабленно кивает, большими глотками пьет горячий чай, берет в руки только что изданный сборник «Фантастика-64» с автографом братьев Стругацких, с интересом листает.
– Ого, Стругацкие! – бормочет он. – Чего здесь только нет!
– Ну чего-то и нет, – говорю я деловито. – Мы находимся только в начале большого пути. Не все жанры представлены. Фэнтези нет. «Хроники Амбера» только в планах Желязны. Сергей Лукьяненко еще не родился. Про попаданцев пока никто не пишет.
Все-таки в неподходящий момент я это сказал. Книжка, которую Аркадий Натанович подписал на прошлой неделе и лично вручил мне, падает, чай обильно проливается на костюм гостя и на книжку.
– Что вы сказали?
– Из какого года? – интересуюсь я.
Гость делает несколько жадных глотков воздуха и выдавливает:
– Из 2015 –го.
– Ого! – говорю я. – Ну и как там, яблони на Марсе? Цветут уже?
– Нн-нет… Там пока только роботы гуляют.
– Да вы присаживайтесь, – великодушно указываю гостю на кресло под зеленой лампой. – У нас еще в запасе четырнадцать минут.
– До чего?
– До начала закрытия портала. Послушайте, мне неловко это говорить, но вы очень некстати. Сегодня – день, когда ненадолго открывается портал, потом закрывается и целый месяц – тишина и покой… Через четверть часа он начнет закрываться, пульсировать, в это время в него лучше не соваться… мало ли куда кривая выведет. Вы успеете вернуться назад. Да, назад! Я могу даже вам книжку с автографом Стругацкого на память подарить… все равно чаем залили. А он мне новую подпишет.
Гость вжимается в кресло и сдавленно спрашивает:
– Кто вы?
– Замдиректора Дома культуры. Вас как в портал занесло?
Гость молчит, переваривая свое разоблачение. Потом смущенно признается:
– По нужде… большой… А там развилка… Ну я все сделал и забыл откуда вошел.
