Джеральдина Плимтон поставила картину, сняла пальто и шляпку, встряхнула головой и сразу помолодела лет на десять. Эдгар в свои пятьдесят был похож на здоровенного неуклюжего медведя, с серебряной шевелюрой и такой же бородой. Глядя на нее, он широко усмехался.
— Тебе, любовь моя, актрисой бы быть.
— Я и есть. А где шампанское?
— На лед поставил.
— Ты еще долго?
— Вот как раз закончил, — сказал он, мотнув головой в сторону мольберта. — Вид на Лидский замок в исполнении художника по имени Мэттью Рагби. Версия номер десять. Кажется, я его уже могу с закрытыми глазами писать. И раз от разу получается все лучше.
— И у меня тоже, — смеясь, похвалилась она. — Тащи бутылку.
— Где будем праздновать?
— Как это — где? — Она поцеловала его в губы.
Эдгар отшатнулся в притворном ужасе.
— Ты так с родным братцем целуешься?
— С покойным братцем, — уточнила она, — что, наверно, еще хуже. Но с кем я в самом деле хочу разделить победу, так это Мэттью Рагби.
И она поцеловала его опять.
— Как же нам это устроить?
— Мы подойдем к этому творчески.
