Стоять берёзе, дубу, иве?…
Забыть ли ужасы войны?
Пугают списки жертвам боя.
За ними плач детей, жены
И мамы русского героя.
Забыть ли прожитые дни
За чтеньем книг про те событья?
Как много дали дум они,
Как много вызвали наитий.
Забудусь — все передо мной
Встают… И наше знамя вьётся.
И каждый жив. И — молодой.
И клич их в сердце отдаётся!
Р. А. Н. 2013, Мексика
Соотечественник, где бы ни был,
Свой родимый край видит во снах.
Там берёзы, рябины да вербы…
Грай вороний летит в небеса.
В перепутанных нитях судьбины
Ищет смысл он, не раз возвратясь
К прелым листьям, покрывшим долины,
К золотым куполам… И, крестясь,
Бродит между могил славных предков,
Что первичнее выспренних слов.
И всплакнёт, что в чужой стране редко
Допускает. Сей снежный покров
Спать ему не даёт там. Греховный
Запах чудится жизни младой.
Нужен ветер сквозной, подмосковный
В мексиканский полуночный зной.
Меж краями, душе дорогими,
Распростёрт облаков океан.
Я слагаю стихи, ибо ими
Путь, проложенный в небе, мне дан.
Р. А. Н. 2013, Мексика
Вновь в пряже луны судьба ткёт мне нить.
Опять ночь дарует виденья:
Под плач панихид снесут хоронить,
Но вижу — жить будут творенья.
Понятно вдруг стало: жизнь — есть обман;
Заранее дадены роли…
Зачем же душа так ноет от ран?
Поэту — особая доля?
Твердят: «На страданья, мол, обречён…»
Взропщу ли, коль дадены грёзы
И музою дух навек приручён?
В том — радость, и вздохи, и слёзы…
Пусть чувства порой войдут в тишину.
Оставят пусть мысли, земное.
Ему исповедуюсь — одному,
Чту имя Его всесвятое.
— Помилуй мя, Боже, — жарко шепчу.
— Очисти от скверн разных душу.
И слёзы глотаю… Жду и молчу…
И благостность лечит мне душу.
Р. А. Н. 2013, Москва
Мир берёзам, елям, ивам,
И рябинам, и дубам…
До чего же всё красиво
Льётся ладан по лесам.
День погожий. Край родимый.
И лазурь над головой.
Я любуюсь жёлтой нивой
Между лесом и рекой.
И ржаным российским ликом
Ублажаю вольный дух.
Петушиным дальним криком
Пробуждаю сонный слух.
И растут в смиренном сердце,
Как цветы в лугах, слова.
Никуда от строк не деться
Думы — что ковыль-трава.
Ею дух мой поцелован,
Укрощён безумный пыл…
Чую, впредь путь уготован
За шуршаньем тайных крыл
Меж полынными лугами,
Где любви и правды свет
Сохранённый предков снами
И ценою их побед.
Р. А. Н. 2013, Москва
Гоню прочь беды и печали,
Не разлюбить земной мне мир.
Гляжу кругом: не для меня ли
Творит природа зимний пир!
Как перламутр, на небе тучи.
И купола освещены
Светилом… И вокруг летучий
Снежинок рой… Отражены
Они на стёклах окон дома.
Я родилась январским днём.
Под ледяной бронёю слова,
С непотухаемым огнём
Сокрыто сердце россиянки
Немеркнущий источник сил,
Хранящий отзвуки тальянки
Той, что Есенин так любил…
И тридцать первого, возможно,
Средь зимних бурь и непогод
Напьюсь, как он пивал… Тревожно
Старее стать опять на год
И осознать, что спелый колос
Колышет время и поёт:
«Пора звончее лить свой голос,
Тот множит мир, кто им живёт».
Р. А. Н. 2013, Москва
Избы прибалтийской не помню [4] ,
Но знаю, божница была.
На люльку, в местечке укромном,
Лампада свет кроткий лила.
Костёр белоснежной метели
За окнами рос и трещал…
Мне крестик крестильный надели [5] ,
Чтоб душу от зла защищал.
Девчонкой я сказки любила,
Где хитростью добрая рать
Недобрую силу громила,
Где правда могла побеждать…
Пусть даже родня — против шерсти,
Как это не нравилось мне;
Не чужд духу был голос чести,
Такою и шла по земле.
Противилась «бегу на месте»,
Скулёжу при мутной луне,
Гнала неприглядные вести
О мною любимой стране.
В шестнадцать влюбилась я в графа,
Его подарил мне Дюма.
В те дни сердцу нравилась арфа,
И с грустью ворчала кума:
«Ох, призрачный граф до печёнок
Достал всех… твоя голова
Не как у нормальных девчонок,
И зря ты рифмуешь слова,
Томишься мечтательной скукой,
За книгами портишь глаза…
Схлестнулась зря с музой, ведь мукой
Окрасишь свой путь, егоза».
Потом полюбила скитанья;
Хотелось понять, что есть Русь.
О встречи в пути — расставанья…
Так душу наполнила грусть.
Да, лжи я познала отраву,
И- разных калибров обман,
И как добиваются славы,
И что значит слово «тиран».
Повсюду похожи картины:
В тусовках главенствует сброд.
Злой шёпот — что выстрелы в спины…
И ждут все, кого кто побьёт…
И мне доставались измены,
И зависть, и ложь, даже — срам…
И всё же благословенный
Любой путь, какой кому дан,
Когда он и добр, и не тусклый,
И мир весь тебе как семья,
Где гордо несёшь слово «русский!»
И нравится песня твоя.
Как прежде, по отчему краю
Туманится снежная гладь.
Что вижу, о чём вспоминаю,
Пытаюсь друзьям рассказать.
Как прежде, всё в мире непросто…
Нужна самописка в руке,
Бреду ли в печали к погостам
Иль в лодке плыву по реке,
Любуюсь ли русскою рожью,
Балтийский ли глажу песок,
Приму ли со слёзною дрожью
В пути ветерана кивок…
И знаю, добро в нас звучнее,
Прекрасна в нас песня добра.
И сердцу поэта нужнее
Калитка родного двора.
Душа напрягает здесь силы.
Очажный огонь, побожусь,
Мне самый родной, самый милый
Со словом, щемящим грудь, Русь!
Р. А. Н. 2013, Москва
О дороги любимого края,
