…А если я в тебя теперь влюблюсь?!Вот так, по-настоящему, по правде,Как в кобру подрастающий мангуст…Как в музыку – Антонио Вивальди…Как девочка в созвучия в стихахЛюбовника прекрасной Айседоры,И буду, затерявшись в облаках,Смотреть луной на твой вечерний город.И никакой на свете эскулапНе вылечит весеннюю простуду.Я вспомню, что мой прадед – конокрад,А предок – бога предавший Иуда.И кинусь, словно бабочка к огню,К чужой планеты яркому светилу,Чтоб рассказать, как сильно я люблю,И доказать, как много я забыла…Чтоб объяснить, что все кругом – не те,И всё уже не так, как было раньше…Что на такой опасной высотеНазад – нельзя, а можно только дальше…И выше, проще, легче, веселей!С огнём по Станиславскому играя…Чтоб Бог про нас узнал, и обомлел,И пригрозил, что выгонит из рая…То частый, то совсем неслышный пульс…То смех, то стон… То радуюсь, то маюсь…Что будешь делать, если я влюблюсь?!А я влюблюсь! А я уже влюбляюсь…<p>Снова ветер</p>Снова ветер! Ветер, ветер, ветер, —
Дыма без огня весёлый пастырь.
Мы с тобой, как маленькие дети,
Непослушны и огнеопасны.
Бог от нас надёжно спички спрятал, —
Звёзды скрыл под смога черным плюшем.
Всё равно, найдём их и потратим, —
Разожжем костёр, согреем души.
Будет зол судеб людских вершитель.
Без суда и следствия – накажет:
Он сорвёт с крючка огнетушитель,
Наш огонь – как известью замажет
Пеной монотонных скучных будней,
Чувства разъедающей рутиной…
Представляешь? Нас с тобой разбудят,
И механик – выключит картину!
И в дурацком штиле, штиле, штиле
Станут наши маяться фрегаты.
Был дебют. И вдруг – без миттельшпиля
Объявляют шах и кроют матом.
Так бывает. Помнишь, так и было?
Что осталось от пожарищ прежних?
Только эта дьявольская сила…
Только эта ангельская нежность…
<p>«Ненастье, несчастье, неволя…»</p>Ненастье, несчастье, неволя,Тоска, одиночество, боль…Пустынное белое полеИ ветер. Но это любовь.Снежинок безумная пляска,Метелицы буйный прибой.Такая жестокая сказка…Всё плохо! Но это любовь.Невещие сны и надежды,Напрасные споры с судьбой…Но вера! Но верность! Но нежность!Но… гордость, что это – любовь.<p>Золушка</p>Под светский смех ликующего бала,Под звоны ужасающих курантов,От милого, от царственного франта,От правды горькой Золушка бежала.За два часа она почти привыклаК величию красивой самозванки,Но, меж карет, в грязи валялась тыква, —Подарка феи бренные останки.Наснились, что ли, дивные наряды?На ней всё та же шаль и фартук старый,И… жалкая сердечная отрада:Хрустальный башмачок… И тот без пары!<p>«Да, я уйду. Я – вежливая гостья…»</p>Да, я уйду. Я – вежливая гостья.Не смею засидеться допоздна.Уж сумерки. А может даже осень.Когда к тебе вошла – была весна.И, медленно спускаясь по ступенямТвоей души (в ней не работал лифт!),Я на дворцовых высоченных стенахЧитала о своем приходе миф.И вышла в сад. Из сада – в город теней,Где, словно ведьму, люди жгли звезду.Куда ни глянь – кругом твои владенья.Весь мир – твой дом. Куда же я уйду?! 
