Одна зима тебя по-прежнему не бесит, пледово-кресельные дни уходят в сток. И с новым снегом грузишь сборник старых песен – из «нулевых» неактуальный русский рок. Так скрупулезно, тихо, с леностью упрямой кладут снежинки на асфальт сырой винты. Зстыв, их позвонки хрустяще-шепеляво тропой копируют от криперсов следы.
Тайком в дневник запишешь прелесть первоснега, короткий кайф, кривя душой, похоронив. Начнешь сначала все с кроватного забега: старт одиночества, бесцельный книгатив.
Себе
Ты не поэт. Не будешь признан.
В дурном потоке стиходелов
Чуть, может, более умело
Утонет твой бездарный призрак.
Ты человек. Не надо хлопать.
Но лесть не сгубит эгоиста.
Ты в альманахе будешь издан,
Что в воздухе оставит копоть.
Ты не пример для подражаний,
Не грезишь титулом кумира.
Тщеславность в рамках нивелира
На градус ниже ожиданий.
Ты не умеешь выделяться,
В печатном слове бить банальность,
Держась за камень-гениальность,
Своим сарказмам умиляться.
Но время выделит седины,
И под тисками убеждений
Кусты твоих стихотворений
Заполнят книжные витрины.
