Вы верите в ангелов? А они в вас - да!
От автора. Я рад, что вы здесь! Значит, кому-то это интересно. По окончании прочтения многие скажут, что здесь много непонятного, недосказанного и будут правы. Не тот жанр, не распространен, и можно было бы рассказ переписать, но я решил оставить его в том виде, в котором он был написан изначально. Ну, вот таким вот получился. Данный... мммм, рассказ, скорее всего, просто небольшой набросок, зарисовка, для дальнейшей работы (возможно).
Каждый здесь сам себе придумает образа человека с тлеющими крыльями, даст ему имя, и название всему тому, что творится вокруг него. Сам придумает образы чудищ, и боевых сцен... Это всего лишь проба, обобщенная, не точная, собирательная.
«Убийца» написан в 2019 году, с него, по сути, и начался мой путь в писательство. Долгое время он пролежал в архиве ноутбука, но, по непонятны мне причинам сегодня ночью, во сне некая темная фигура напомнила мне о нем и я решил, а почему бы и нет? Ведь герои книг живут только, когда о них читают. А если не публиковать, то кто прочтет?
Спасибо вам, если вообще открыли этот файл, спасибо что начали читать, и, возможно спасибо за то, что дочитаете.
Убийца с крестом
Старинные часы на не менее старинной храмовой стене издали очередной щелчок. Стрелки передвинулись, и внутри древнего механизма раздался скрежет, давно заменивший им бой. Серые, покрытые влагой и плесенью стены отразили этот звук, превратив его в дикий, нереальный стон.
В центре большого зала, среди развалин скамеек, перед покосившимся и разбитым алтарем на коленях стоял человек. Тело его скрывал серый бесформенный плащ с откинутым на спину капюшоном, а за его спиной полукругом стояли шесть теней.
- Ты уверен? – спросила одна из теней.
- Уверен, - поднял голову мужчина и его светлые длинные волосы рассыпались по плечам.
- Зачем это? – спросила другая тень. – Ведь они в нас больше не верят!
- Зато я верю в них! – с вызовом ответил беловолосый и поднялся во весь рост.
Стрелки часов замерли на отметке двенадцати часов. Человек мелко перекрестился.
- Что ж, брат, это твоя дорога, - снова заговорила первая тень. – Но помни, у тебя совсем мало времени…
- Я помню, - снова резко, как-то обиженно ответил беловолосый. – Кто-то же должен это сделать. Низшие нарушили договор и теперь бесчинствуют в среднем мире, а мы? Что делаем мы? Отсиживаемся здесь! Мы – воины, если кто забыл…
- Не стоит, брат, - заговорила третья тень. – У нас нет сил. Источник иссяк, и ты это знаешь. Нам не выиграть этой войны и наши дни в том мире сочтены…
Мужчина хмыкнул, сжал кулаки.
- Но они еще не окончены и есть шанс!
Он неспешно натянул на левую руку и плотно застегнул перчатку с шипами. Опять с вызовом осмотрел тени. Никто не шевельнулся. Он до последнего надеялся, что хоть кто-то пойдет с ним, но, видимо ему придется сражаться одному. Что ж, таков его путь, его удел, его судьба.
Откинув полы плаща, мужчина взял с алтаря два черных матовых пистолета, вложил их в наплечные кобуры. Два серебрившихся в лунном свете меча вложил в ножны за спиной, на пояс в петлю отправился шипастый шар на цепи, а в крепления на сапогах, тихо рассекая воздух, скользнули два длинных обоюдоострых ножа. Автомат мужчина повесил на правое плечо, закрепив карабином на трехточечном ремне. Все эти вещи здесь, в его, верхнем мире, ничего не могут и не стоят. Они – символы, но там, в серединном мире это грозное оружие, которому вынуждены подчиняться и они и низшие.
Быстро взглянув на покосившиеся, облезлые от времени иконы, мужчина вновь перекрестился, взял со столика перед алтарем небольшой нательный крест на серебряной увесистой цепи. Сжав его в ладони, намотал цепь поверх кулака.
Ветер скользнул по пустому и заброшенному помещению церкви, пошевелил обрывки штор, поиграл скрипучей дверью и мягко коснулся лица, словно кто-то невидимый погладил его по щеке и волосам. Быстрым шагом, с пылающим решимостию взглядом он подошел к разбитому окну. Бросив короткий взгляд на даже не шевельнувшиеся тени. Трусы.
Церковь стояла на обрыве высокой скалы, словно слившись с ней, словно была из нее выточена. Скала была такой высокой, что огни расположенного где-то внизу города было сложно разглядеть из-за туч, стелившихся у входа в церковь. Казалось, старая, забытая всеми церквушка плыла в облаках, плыла вместе с ними...
Посмотрев вверх, человек пытался прислушаться к чему-то, но ответом ему была тишина. Только ветер завывал где-то вверху, в покосившейся башенке с крестом. С досадой покачав головой и чему-то печально улыбнувшись, мужчина схватился за ветхую раму окна, напрягся и выпрыгнул, устремившись вниз, сорвавшись в белую пучину облаков. Стены церкви проносились перед его лицом, смешиваясь в одну сплошную серую краску. Словно стрела, он пронзил облака и через несколько секунд непроглядной серости вывалился с другой их стороны.
