Два силуэта лежали на желтом горячем песке, взявшись за руки. Как в детской песочнице. И между ними – как-то некстати – рос синий цветок. Кто-то называл его цикорием. «Какое дурацкое название. Некрасивое название. И разве в песке может вырасти цветок? Так не бывает…»
Ему это не понравилось. И в голове вновь что-то на секунду взорвалось. Он вздрогнул. Опять в памяти мелькнули какие-то дети, которых он никогда не видел. В Городке не было детей. Он где-то случайно услышал, что дети – это будущее. Но потом ему объяснили – это будущее, которое никогда не сбывается…
И вдруг у него, заржавелого и запесоченного, промелькнула мысль: «Ну вот, опять придется вырывать с корнем этот проклятый цикорий…» Как же он утомился… «Одно хорошо, что у этих, которые неподвижно лежали возле цикория, взявшись за руки – как дети – у них самих детей не было и уже никогда не будет… Меньше будет работы».
