Я, обернувшись, вижу пожар всего в нескольких метрах от себя — молния ударила в пальму, и расщепленный, опрокинутый ствол растянулся на всю ширину улицы. Длинные листья хрустят, пожираемые пламенем. Я смотрю, как огонь борется с дождем, и не сразу понимаю, что Аврелия тоже смотрит — она парализована ужасом, ротик широко открыт, лицо испачкано золой. Она смертельно напугана.
Слева долетает голос — кто-то кричит по-английски: «Вы целы? Не пострадали?»
Я оглядываюсь в поисках нашего спасителя, чтобы ответить, но очередной порыв ветра бросает мне в лицо клуб дыма, забивает рот пеплом, и я закрываюсь зонтом, как щитом.
На несколько мгновений я слепну. Зову на помощь, но рядом, похоже, уже никого нет, и я бегу, подскальзываясь на плитах. Переулок близко. Я смогу.
Я крепче прижимаю к себе дрожащее тельце дочери и бегу, теряя по пути одну сандалию в бурном потоке.
— Уже недалеко, детка, держись! — кричу я, перебираясь на другую сторону потока. Сворачиваю направо и бегу, бегу, пока впереди не показывается знакомый угол дома. Я снова сворачиваю — в переулок, и вот уже мы рядом с машиной, с моей машиной, с арендованным «Порше».
На миг появляется неприятное чувство, что мне необходимо сделать что-то важное или куда-то поехать, но я не могу вспомнить, а дождь всё льет как из ведра, и Аврелия всё плачет. Она такая тяжелая — уже совсем большая девочка — и промокла насквозь. Нужно посадить ее в салон, а то она простудится…
Не выпуская из рук Аврелию и зонтик, я изворачиваюсь, выкручивую руку, чтобы залезть в пляжную сумку, болтающуюся у меня на плече, и достать ключи. Мне это удается, я отключаю блокировку дверей, открываю заднюю — и то самое детское сиденье, от которого мы пытались избавиться, приветствует меня, как добрый друг.
Отпустив зонт на волю ветра, я втискиваю свою хнычущую дочь в детское сиденье и тщательно пристегиваю. Затем пристраиваю сумку на полу, захлопываю дверцу со стороны Аврелии, обегаю машину и залезаю на место водителя.
На секунду теряю ориентиры — не могу понять, где я.
Что происходит? Что я делаю? И что мне делать дальше?
Дождь колотит по крыше «Порше», заливает лобовое стекло, слегка запотевшее изнутри.
Путешествие на машине…
Да! Точно. Теперь вспомнила. Я еду на машине в свой новый дом. В новую жизнь. Там меня встретит муж. Я собираюсь сделать остановку в Марселе — полюбоваться знаменитой базиликой на холме.
Вставляю ключ в замок зажигания.
На заднем сиденье кто-то всхлипывает.
Я замираю. До боли сжимаю челюсти.
— Maman!
