- Бедные зеленые человечки! Эта будет их последней ошибкой! мгновенно откликаюсь я. - Совершать остальные будет уже просто некому.
- Так вы считаете, что виновник аварии - НЛО? - пытается понять экстрасенса председатель.
- Никакой аварии, в сущности, нет. Компьютеры прекрасно работают и выдают всю интересовавшую нас, вернее, создателей "Тригона", информацию. Но считывают ее, то есть изучают наше будущее, не оставшиеся возле компьютеровсотрудники, а- -экипаж НЛО. И, видимо, гуманоиды будут весьма благодарны людям за предоставленную возможность. Теперь им не придется посылать многочисленные аппараты для наблюдения за нами и корректировки нашего развития. Все нужные данные они получат от "Мудрецов", а может уже получили, и сейчас уточняют результаты моделирования точечных воздействий. Их, с учетом полученной уникальной информации, будет нужно совсем немного.
- Точечных - чего? - просит уточнить майор.
- Воздействий, - охотно поясняет Мартьянов. - Для изменения если не направления, то во всяком случае темпов развития нашей цивилизации достаточно, в общем-то, совершенных пустяков. Не будь у Наполеона сильнейшего насморка во время решающего сражения, не отдай он всего лишь одного ошибочного приказания - и мир сейчас мог бы быть совершенно иным. Но это общеизвестно.
Гриша возмущенно фыркает.
- Прошу вас, давайте более конкретно, - требует председатель. Допустим, это действительно НЛО. Что мы должны делать?
- Я уже спрашивал у рамки. И она ответила вполне однозначно: ничего!
Гриша прыскает в бороду.
Члены комиссии не выдерживают.
- То есть как?
- А люди?
- У кого вы спрашивали?
- Хватит ерундой заниматься! Председатель! Зовите специалистов!
Мартьянов невозмутимо достает из внутреннего кармана пиджака изогнутую буквой "Г" металлическую спицу и что-то тихо говорит. Спица тотчас, словно пушкинский петушок, поворачивается и ударяет экстрасенса в подставленную ладонь левой руки.
- Вот видите! Ничего делать не нужно! - радуется подтверждению Мартьянов.
- Шарлатан! - отчетливо говорит военный.
- Отнюдь нет, - ни капельки не обижается Мартьянов. - У вас, кстати, с печенью не все порядке, после заседания подойдите, пожалуйста, я вас вылечу. Бесплатно.
Майор, судя по реакции, сражен наповал. Смотрит на Мартьянова остекленевшим взглядом и молчит. На остальных это тоже подействовало. Понятно, у каждого есть какие-то болячки, причем куда более достоверные, нежели НЛО.
- Да, но там остались люди!
Мартьянов тихо советуется с рамочкой. Дважды она бьет его по ладони, а потом отклоняется в другую сторону и, словно ствол дуэльного пистолета, целится прямо мне в переносицу. Поскольку мы с Гришей сидим близко от председателя, я совершенно отчетливо вижу, что это не спица, а тонкостенная трубочка.
- С людьми ничего плохого не случится. Они сейчас временно отключены от реальности. Послезавтра тарелка улетит - и они придут в себя. Правда, помнить ничего не будут. А так - все в порядке.
- Значит, уже послезавтра мы узнаем свое будущее?
- Мы? Нет, не узнаем. Ни послезавтра, ни через неделю, никогда. Вся информация о будущем будет уничтожена, и "Тригон" станет просто тройкой заурядных суперкомпьютеров. Или даже...
Мартьянов шепчется о чем-то с рамкой, она ударяет его по левой ладони, и экстрасенс уточняет;
- И даже не компьютеров, а просто полупроводниково-оптического металлолома.
- У вас все? - с надеждой спрашивает Сапсанов.
- Да. Я знал, что вы мне не поверите, но счел своим долгом... Теперь совесть моя чиста. - Мартьянов, не обращая внимания на ехидные улыбки, возвращается к окну, долго скрипит стулом и, наконец, застывает в позе "скромность и достоинство".
- Тебе что, не смешно? - тычет меня в бок Гриша.
- А ты смог бы стоять на своем, зная, что это вызовет только смех и улыбки? - невежливо отвечаю я вопросом на вопрос, и Гриша перестает улыбаться. Но, поразмыслив, добавляет:
- Смог бы. Если бы знал наверняка, что уже сегодня вечером половина из насмешников придет ко мне на диагностику. И тогда уже я буду над ними посмеиваться - втихаря, конечно.
- Внимание, господа! - хлопает в ладони Сапсанов. - Продолжаем опрос специалистов. Слушаем завсектором обслуживания ВК Вячеслава Борисовича Бирюкова.
Завсектором - толстый, лысоватый и усатый мужчина лет сорока начинает долго и путано объяснять, как они приспосабливали "Мудрецов" к решению "нестандартной", как он выразился, задачи.
- В какую-либо компьютерную сеть комплекс был включен накануне аварии? - пытается Гриша сразу ухватить быка за рога. Молодец. Моя школа: не отвлекаясь на детали, сразу переходить к главному. Я ему вчера не сказал, что источник вирусной инфекции, возможно, находится в Озерце. Но он, похоже, и сам проинтуичил.
- Нет, конечно, - уверенно отвечает Бирюков. - До сдачи в аренду "Тригон" был соединен с ближайшим узлом сети "Невод", но после того, как мы начали его достраивать, сертификат на включение в сеть, естественно, потерял силу.
- Ты чего? - испуганно спрашивает меня Гриша. - Застыл, словно изваяние, и глаза какие-то... остекленевшие.
- Все в порядке. Медитирую.
