- Причина, по которой мой любимый цветок — розовая маргаритка, заключается в том, что он всегда покупал ее для меня.
Мои легкие сжимаются, когда слезы от воспоминаний падают из моих глаз и скатываются по моим щекам.
- Раньше у нас были чаепития. Я наряжалась, а он присоединялся ко мне, притворяясь, что ест маленькие пластмассовые пирожные. - Я вытираю слезы и говорю: - Я никогда не спрашивала о моей маме. Я никогда не задумывалась о ней, потому что моего папы было более чем достаточно. Я никогда не чувствовала, что мне чего—то не хватает.
- Ты упомянула, что он попал в тюрьму, - говорит он, и я киваю.
- Да, - отвечаю я и фыркаю, прежде чем объяснить: - Его поймали за торговлю оружием. Мне было пять, когда копы арестовали его на моих глазах. В моем сознании все еще хранится четкая картина, как мой папа стоит на коленях, в наручниках, и обещает мне, что все будет в порядке.
- Так что же произошло?
Пожав плечами, я отклоняюсь:
- Вот и все. Я его больше не видела. Меня отдали в приемную семью, и у меня был самый дерьмовый соцработник. Его отправили в тюрьму Менард, а я оказалась в Позене, который находился в пяти часах езды оттуда.
- Никто не приглашал тебя навестить его?
- Нет. Мой соцработник едва успевала навестить меня, не говоря уже о том, чтобы везти меня через весь штат. Но она все—таки приехала, чтобы сказать мне, что моего отца убили ножом в драке.
- Сколько тебе было лет?
- Двенадцать.
Он берет меня за руку, поворачивая мою ладонь вверх. Его голос нежен, когда он говорит:
- Ты не ответила мне, когда я спрашивал тебя об этом раньше, но мне нужно знать.
Затем он проводит большим пальцем поверх слабых белых шрамов на моем запястье.
- Расскажи, как ты это получила?
Моя голова опускается в смущении, не желая добавлять еще один слой отвращения ко всему, что он знает обо мне. Моя рука все еще в его руке, когда он берет другую и закрывает ею мое запястье. Когда я смотрю ему в глаза, он настоятельно просит:
- Я хочу, чтобы ты рассказала мне.
Итак, я делаю большой глоток воздуха и собираю все силы, чтобы ограничить боль. Это занимает у меня минуту, и после замершего дыхания я открываю еще одну рану и позволяю ей истекать кровью для Деклана.
- Когда меня не было в подвале, я была в шкафу. Мой приемный отец привязывал меня своим кожаным ремнем к штанге для одежды в шкафу под лестницей и запирал меня.
- Иисус, - бормочет он, не веря. - Как долго ты была?..
- Каждые выходные. Я заходила в пятницу и выходила в воскресенье. Иногда я бывала там в будние дни. Но летом это было постоянно. Я была там три—пять дней за один раз. Он выпускал меня ненадолго, чтобы спуститься в подвал, но потом он привязывал меня обратно и снова запирал дверь.
Я чувствую онемение, когда я говорю ему это, сдерживая эмоции, которых я боюсь. Трудно наблюдать ужас на его лице, поэтому я опускаю голову, но он поднимает её. Подвинувшись ближе ко мне, и положив руки мне на щеки, он поворачивает меня, чтобы я посмотрела на него. Моя челюсть плотно сжата, пока я продолжаю держать себя в руках.
- Почему? - Он резко ругается, когда держит меня в своих руках. - Почему ты никому не сказала? Почему ты позволила этому случиться с тобой?
Его слова нервируют меня, но вместо того, чтобы взорваться от ярости, я сужаю глаза и закипаю:
- Ты ни хрена не знаешь! У тебя был дом, у тебя была семья, ты был в безопасности. Так что не смей сидеть здесь и сомневаться в моих действиях. Ты не знаешь страха, как я. Может я больная на голову, но я точно знаю одно... Я бы не позволила этим вещам случиться со мной. То, что произошло, не было моей виной, так что иди ты… За то, что ты обвиняешь меня!
Я отстраняюсь от него и встаю, но он быстро хватает меня за руку. Он тянет меня к себе, и когда я пытаюсь вырваться от него, сжимает хватку.
- Отпусти меня! - кричу я, но он молчит, пока я пытаюсь освободить свою руку. Я не жду ни секунды и начинаю спускаться с холма подальше от него. Я не ожидаю, что кто—то поймет мое детство, но думать, что маленькая девочка позволила бы кому—то унизить ее, как это чертовски безумно.
- Мне жаль, - кричит мне его голос, но я продолжаю идти. - Элизабет, остановись!
Я мгновенно останавливаюсь, как только слышу его голос. Когда я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на него сквозь деревья, я выдыхаю более мягким тоном:
- Я была просто маленьким ребенком.
Торопливыми шагами он пробирается вниз, и когда он останавливается передо мной, он говорит:
- Мне очень жаль. Мои слова прозвучали неправильно. Я просто разозлился. - Он хватает меня. - Я так чертовски злюсь, когда ты говоришь мне такие вещи. Я чувствую себя беспомощным.
- Почему?
- Потому что я хочу забрать это у тебя. Потому что где—то внутри моей ненависти к тебе часть меня до сих пор беспокоится.
Глядя на него, я знаю, чем полагаться на доброту и надежду, лучше остановиться на том, что он только что сказал, поэтому я спрашиваю:
- Какая из них? Ты беспокоишься больше, чем ненавидишь?
Я наблюдаю за напряжением в его глазах, и проходит минута, прежде чем он отвечает:
- Нет.
