- И много у Вас таких документов?
- Страниц сто пятьдесят.
- Сколько Вы за них хотите?
- Сто тысяч фунтов стерлингов, чтоб я мог убраться подальше из этой страны и спрятаться поглубже от «Secret Intelligence Service».
Если чего-то хочешь – проси в три раза больше. Я б не отказался от 30—50-ти тысяч, в бумажках с портретом британской королевы.
- Могу помочь Вам перебраться в СССР.
Я в самом деле поперхнулся кофе, а затем мучительно-долго прокашливался… Затем, очень громко смеялся, схватившись за живот.
Наконец, обретя способность говорить:
- Better dead than red! Я знаю какие порядки вы там устроили, мистер большевик – поэтому, я лучше сдохну здесь!
С лютой ненавистью на меня посмотрев, тот:
- Я тоже знаю, какие порядки вы устроили на нашем Севере во время интервенции!
- Если у Вас какие-то претензии - предъявите их нашему правительству. А я пришёл с деловым предложением, а не на исторический диспут.
Помолчали, остыли… Затем он:
- У нас нет таких денег.
Донельзя серьёзно, тыча пальцем в бумажку с английским текстом:
- В Коминтерне попросите, мистер чекист. Судя по этим документам – они, гораздо большие суммы в швейцарские банки переводят. Или, мне к ним и обратиться? С тех и миллион запросить можно – как с наиболее заинтересованной стороны.
После этих слов, представитель личной разведки Сталина, начал соображать более конструктивно:
- Не советую этого делать, мистер! Коминтерновцы – парни серьёзные, могут и не понять ваших шуток… Десять тысяч фунтов.
- «Десять тысяч»? За информацию, которая возможно спасёт ваш Советский Союз?! О вас – о большевиках, я был гораздо лучшего мнения… Чисто из уважения к вашему Дзержинскому – девяносто пять тысяч и ни центом меньше!
Началась нормальная, азартная торговля, после которой - ударили по рукам на 35 тысячах фунтов стерлингов, договорившись встретиться через три дня на этом же месте.
***
На следующую встречу с агентом Отдела внешних сношений Рабкрина, я летел как на крыльях. Ещё бы – одним выстрелом двух зайцев: и Коминтерну зачётно подосрать и малёха бабла срубить для дальнейшего погрессорства …
Такое, не у каждого залётного фраера получается!
Товарищ Митрополитов, уже сидел в знакомом бистро (что-то здесь сегодня как-то многолюдно…) и не здороваясь:
- Принесли?
Кладу на стол увесистую папку и в свою очередь:
- Я-то, принёс. А Вы?
Вместо ответа, тот ногой подвигает мне солидный на вид саквояжник:
- Как и договаривались – тридцать пять тысяч фунтов. Пересчитывать будете?
Тут признаюсь, как Кисе Воробьянинову - мне разум затмил «бриллиантовый дым»: один фунт стерлингов - равнялся двухсот пятидесяти франкам и за эти деньги - я смогу всю ту стоянку с «Мак-Бульдогами» скупить и, ещё на запчасти и инструмент останется!
Ни о чём больше не соображая:
- Конечно! Как у вас в России говорят: «Деньги счёт любят».
Наклоняюсь за саквояжником и тут…
Кажется, вся наша Вселенная взорвалась у меня в голове!
По крайней мере – её обитаемая часть.
Очнулся на полу: затылок ссаднит, голова болит и чую – весь мокрый. Надо мной незнакомые, встревоженные лица, лопочут что-то, но понимаю только: «месье», да «месье» …
Лежу, соображаю:
«Что это было? Никак, мне по комполу… Да, да! Слева, за соседним столиком находился какой-то тип, читающий газету. И справа тоже – тот ещё отвернулся, как я подошёл. Это надо же было так лажануться… А почему я мокрый? Обосцался к тому же, что ли? Стыдобище то, какое»!
Заметил у одного француза кувшин в руках и обрадовался: не обосцался, это просто на меня воду лили – пытаясь привести в чувства.
Сажусь на задницу – страшно болит голова, перед глазами всё плывёт… Сперва, зыркаю по сторонам – а вдруг произойдёт чудо. Увы… Чудес не бывает: мой развёрзнутый настежь портфель валяется на полу, а саквояжника с фунтами и след простыл. Пощупал болящую бестолковку – всего лишь здоровенная шишка. А я ж, было подумал – мозги наружу выскочили.
Хм… По ходу, у меня нет мозгов – раз так тупо дал себя развести.
Встаю, пошатываюсь, щупаю себя по карманам. Вроде бы всё на месте – главное бумажник. Вытаскиваю франки и сую одну бумажку:
- Вызовете мне такси, чёртовы лягушатники!
Тот, что с кувшином – по всей видимости хозян заведения:
- Taxi?
- ТАКСИ!!! Быстро, быстро, бисовы дети!
- «Bistro»? Où es tu maintenant? Au théâtre, ou quoi?
- В смысле – «шнель, шнель», тупица!
- Rapide? Vous appeler rapidement un taxi?
- Яволь!
Бухтит:
- Je dirais que oui, stupide bosh…
Кажется, он меня за немца принял.
***
От удара по темечку, у меня не только здоровущая шишка на нём соскочила - но и почему-то образовалась нездоровая «синева» под глазами. Не говоря уже про головокружение, тошноту и прочие признаки сотрясения мозга средней степени.
Так что остаточное время «командировки», пришлось отлёживаться на второй квартире – на которую съехал после разговора с товарищем Ивановым, прежде чем снять третью – под именем пана Дрякулы. С Александром Прасоловым, Иохелем Гейдлихом, Максимом Семёновичем и прочими нужными людьми общался по имеющемуся телефону, так что без особых проблем.
