Однажды мне написали: "Мы читаем и видим себя между строк стихов. Как хотелось бы, чтобы таких людей было больше, и не только среди народа... спасибо за каждое слово!" Эта книга о людях, о жизни, о чувствах, об эмоциях каждого живущего на земле. Все как в музыке - там не терпят фальшивых нот!
Сергей Вячеславович Дроздов
Родился 19 марта 1976 года в посёлке Воля Новоусманского района Воронежской области.
Номинант премий Российского союза писателей:
"Поэт года 2015"
"Наследие 2016"
"Русь моя 2016"
"Поэт года 2016"
"Наследие 2017"
"Поэт года 2017"
"Поэт года 2019"
“Поэт года 2020”
За вклад в развитие российской литературы награждён медалью А.Ахматовой
Уплывают вдаль облака кораблями белыми,
Открывая взору небесной лазури гладь.
Позавидовать можно, они ведь такие смелые,
Где бы нам с тобою смелости этой взять?
Уплывают вдаль, не боясь ни ветров, ни времени,
Ни штормов небесных, летят всем смертям назло.
А мы всё ошибки с тобой разбираем прежние,
Да кому из нас и в чем больше не повезло.
И считаем, что все слова друг для друга сказаны,
Разведенные больше уже не свести мосты.
Только может и ничего, что мы слишком разные,
Может главное, что еще любим, и я, и ты.
Я тебя у Бога попрошу,
Больше ничего теперь не надо.
Обещая, что не согрешу,
Лишь бы ты была со мною рядом.
Жизнь летит, а в ней ошибок счет,
Далеко превысил все, что можно.
Думаю, Господь меня поймет.
И в последний самый раз поможет.
Думаю, простит в последний раз,
Я ведь не такой плохой по сути.
И тебе расскажет, что сейчас,
Жду тебя одну на перепутье.
Попрошу словами, ведь, увы,
Я молитвы никакой не знаю.
Просто…потому что быть должны,
Люди, что так долго счастья ждали.
Последнюю листву роняет старый сад,
И ветер, словно письма, несет ее куда-то.
Растаял без следа от яблонь аромат,
А с ним и год еще растаял безвозвратно.
Растаяли слова, что сказаны и нет,
И больше не звучат написанные песни.
Лишь фото берегут мгновенья прошлых лет,
Где мы с тобой вдвоем, где мы с тобою вместе.
И вроде ерунда, и вроде жизнь идет,
Все так же по часам рассветы и закаты.
Но только до сих пор меня никто не ждет,
Не ждет, как ты ждала, ждала меня когда-то.
Последнюю листву роняет старый сад,
И дождь, стуча в окно, стихает виновато.
Растаял без следа от яблонь аромат,
А с ним и часть меня растает безвозвратно.
Еще немного седины и привкус горечи…
Последний раз обнажены мы были в полночи.
А утром желтое такси, маршруты разные,
И все прощальные слова по сути сказаны.
И все прощальные "прости" теперь озвучены,
Я думал может повезти, ведь дело случая.
Но ошибался, и судьба сдала без козыря,
Так, чтоб почувствовал шипы в букете с розами.
С берёз засохшая листва летит, вальсируя,
Что делать, если не твоя, хоть и красивая.
И пусть короткая история с надеждою,
С мечтой о том, что может жить начну как прежде я….
Еще немного седины и привкус горечи…
Красно-желтой листвой одета
На рассвете в туманной дымке.
До свидания сказала лету
И давай рисовать картинки.
Что-то в серых тонах, что в красках,
То сухую траву, то лужи.
Но по-своему так прекрасно,
И кому-то, как воздух, нужно.
Распустила бутоны астр,
В облаках оставляя просинь.
И на трон восседая царский,
О себе возвестила осень.
Мечтая о главном, на чистом листе юные
С ошибками детскими стали писать слова.
Про счастье и радость, про длинные ночи лунные,
Про веру, любовь и надежду, что в них жила.
Они, как умели, писали свою историю,
Сшивая страницы в растрепанный переплет.
Бывало, что часто по этому поводу спорили,
Но все же старались, зная, что все пройдет.
Летели недели, летели года мгновеньями,
Касаясь без спроса морщинками пары лиц.
Но только как прежде и вовсе без сожаления,
Они собирали жизнь в миллион страниц.
Да, соблазн, несомненно, велик,
Но у страха глаза еще больше.
Ваш маняще-застенчивый лик
Мне то счастье, то горе пророчит.
Дикой кошки игривый взгляд,
Вопиющие трепетом формы
Безусловно, собой манят,
Нарушая приличий нормы.
Обаятельна и стройна,
И покорна, и тут же властна.
Мной не начатая война
Ослепительна и прекрасна.
А уж если дано держать
Вашу душу в своих объятиях,
Я соблазну готов проиграть,
С Ваших плеч опуская платье.
Моя стихия далеко не рифма,
Хотя порой бываю и силён.
Мне по душе зажать аккорд на грифе,
Я в музыку с рождения влюблен.
Но слишком прост для Моцарта и Баха,
Гитарный мне роднее перезвон.
И песни, что поет народ с размахом,
Я в музыку народную влюблен.
В ту, что под дым костра поют цыгане,
На роздыхе степные казаки.
В угаре пьяном, в шумном балагане,
О жизни и, конечно, о любви.
А посему и сам пишу об этом,
И мне без песен этих трудно жить.
Аккорд, второй и несколько куплетов,
Про то, как быть любимым и любить.
Надышаться б тобою всласть,
С головой окунувшись в нежность,
Так, чтоб в жилах дрожала страсть,
И срывала с двоих одежду.
Утонуть в поволоке глаз,
