мой милый друг, твой новый гость…он очень стран. он бледен, бледен.смотри: разбита его трость,и молью воротник изъеден.его лицо знакомо, право,он приходил ко мне во сне.не оттого ль кольцо на правойты говорил носить жене?не оттого ль задули свечиветра и сквозняки?да, в этот страшный тёмный вечерона сняла кольцо с руки.13. 12. 08.<p>замечать</p>когда-нибудь кто-нибудь станет вами,утром наступит на кафель ванной,уйдет на работупо шумной улице,перестанет замечать,как земля двигаетсявозле круглого желтого шара.этот кто-то не плачет от точных глухих ударов,нанесенных неосторожной теньюпрошлого,беспокойного и потерянного.01. 03. 12.<p>некоторым людям необходимо</p>некоторым людям необходимознать,что завтра их маленькиеи большие сбережениябудут очень дороги,и все кризисные явленияпройдут где-то далеко,мимо;и сумма неприятностей,случившихся за день,будет меньше,чем в аналогичный периодпрошлого,позапрошлого,и других лет.некоторым людям необходимовосемьсотсерий фильмао том,как живутсимон и симонав маленьком доме,в штате аризона,как она любит выращиватьрозовые тюльпаны,как он медленно, но верностановится чемпиономвсех мыслимых и немыслимых соревнований.некоторым людям необходимоиногда умирать в собственной ванной,наедине с призраками плохого прошлого,никому ничего не обещая,ни у кого ничего не спрашивая.некоторым людям необходимодва окна с непогашеннымсветом зеленой лампы.иногда три окна.а мне нужна только темнота и тишина;ощущение,что у самого дна,под тонкими ребрами,похожими на ветви боярышника,сердце, как рыба на берег выброшенное,прекрасное в своей агонии,помнит тебя.15. 11. 11.<p>тишина</p>о мой возлюбленный ясноокий,на расстоянии одного крикасмотри, как становится камень хрупким…я оставляю тебя.словам, разлукам,неточным календарям,оглушенному снегом городу.и мы будем дрожать, как нагие сироты,и мы будем искать – не найдем друг друга.радиостанции охрипнут и перейдут на шепот,книги будут читать книги,и вспомнит кто-токак ты долго называл моим именемтишину, уходящую комнатами пустынными.04. 03. 12.<p>мир твой</p>и вот, крутым кипятком заливая раны,говори медленно, надевай черный.это только книги разделены главами.а люди… о чем они?а люди… куда ониуходят, не возвращаются?напевают моцарта среди капельниц,забывают моцарта, летят вниз.все время что-нибудь происходит.а представь: вокруг холод.пустое пространство, лишенное энтропии.и ты падаешь в снег первым.за тобою падает, поет север,бесконечный до краев север.и кто-нибудь другой совершает выбор,и кто-нибудь другой открывает мир твой.28. 02. 12.
