Увечный бог. Том 2 полностью

– Не совсем, сержант, – возразил Молоток. – Он, между прочим, теперь капитан. Командует собственной ротой морпехов и тяжей. Жутко невыносимым стал старина Скрипач.

– Небо светлеет, – произнес Скворец.

Я не вижу. Вы на своих лошадях все загораживаете.

– Ложный рассвет, – процедил Тротц. – Скрип растворяется. Надолго мы здесь не задержимся, сержант. Стоит ему отвлечься от собственных переживаний…

Я был учеником каменщика. Мечтал стать музыкантом, жрать и пьянствовать вдоволь при дворе какого-нибудь правителя.

– Начинается… – проворчал кто-то. – Дайте ему уже скрипку, а мне – платочек.

Рад, что вы все здесь со мной. По большей части. «Мостожоги» были достойны лучшего конца…

Всадник насмешливо фыркнул.

– Не дури, сапер. Это только в ваших головах мы герои. Неужели ты так быстро забыл, что на самом деле мы не более чем оружие, и то лишь когда понадобимся? А все остальное время – да почти всегда – мы были готовы придушить друг друга. Офицеры бежали от нас сразу после назначения. Да, Скрипач, все было настолько плохо.

Послушай, сержант, это не я придумал такую легенду. Я ничего подобного не говорил.

– Конечно, не говорил. Так в том-то и дело: дай людям волю, они из жидкой кучи дерьма раздуют целую гору. Нужно только время, немного выдумки и немного молчания.

Я теперь охотник за костями. Меня с вами ничего не связывает. Именно это я и пытался объяснить Валу.

– Вот и славно. Иди, охоться.

Без проблем. Чьих костей вам добыть?

Скворец выехал немного вперед и перегородил путь Скрипачу. Выглядел бывший сержант неважно – как полуистлевший труп. Да и лошадь была не лучше.

– А ты как думаешь?

И все же этот голос не спутать ни с каким другим. Скворец.

– Почему вас так назвали, Скрип?

И Молоток – это Молоток, только весь израненный, в запекшейся крови.

Как назвали? Охотники за костями? Кажется, из-за отрубленных пальцев.

– У кого отрубленных?

Что? Ни у кого. Они все давно умерли, и их имен никто не помнит… Нижние боги, да обыкновенные кости!

Призраки «Мостожогов» начали блекнуть. Скрипач очень хотел, чтобы они остались. Кто, как не они, должен забрать его душу после смерти?

Скворец – он уже почти растворился – осадил лошадь.

– Кости павших… Да уж, Скрипач, и кто из нас пал сильнее?

Вместо фигур перед ним снова была далекая ровная линия. Горизонт и больше ничего. Скрипач протер глаза. Гребаные миражи. Могли бы хоть глотком воды поделиться.

Он продолжил идти. Зачем – непонятно. Впрочем, стоять на месте тоже смысла не было.

– И кто из нас пал сильнее. Да ты шутник, Скворец.

А может, так и есть? Может, она специально собрала нас и дала нам это имя, чтобы мы охотились за костями павшего бога? Может, она все это время говорила нам, чего хочет, а мы, тупые, не понимали?

Посмотрите на эту линию. Какая она идеально ровная. Ждет, когда мы не сможем идти дальше, чтобы сделать из наших костей берег.

Уже скоро.

Вал, я отыщу тебя, если смогу. Скажу тебе пару слов. Пожму руку или отвешу подзатыльник – как пойдет.

Охотники за костями. Да уж. Нарочно не придумаешь.

Лостара Йил мечтала, чтобы ее бог вернулся. Хотела почувствовать приток силы и воли, внушающих трепет. И чтобы он забрал ее отсюда. Пусть внезапным всемогущим порывом ее оторвет от земли, а она подхватит Хенара Вигульфа своим тенистым крылом. И остальных, если получится. Целое войско, не заслужившее таких страданий.

Хенар шел близко-близко, готовый в любой момент подставить плечо. Прежде он казался несгибаемым, а теперь сутулился, будто старик. Жажда исполинской дланью давила на всех. Адъюнкт шла немного впереди, Банашар держался справа от нее, а еще дальше в полном одиночестве шагал Скрипач. Лостаре чудилось, будто он играет музыку, что зовет всех за собой. Вот только инструмент сломан. И никакой музыки нет, что бы она там себе ни придумала, – лишь вялое биение сердца, хриплые вздохи да скрип сапог.