На Отчизну спящую,Крадучись, как мышь,Как на дочь гулящую,Что, луна, глядишь?Знаешь ли, барханамиПробираясь туч,Что ты над ТарханамиСвой роняешь луч?Хищным глазом ястребаОтчину не жги.Спит Поляна ЯснаяПод напев пурги.Спят места прекрасные,Как сама весна:Мелихово, Спасское…Доброго им сна!Не гляди, высокая,Словно на погост.Выпорхнули соколыИз дворянских гнезд.Чтимые РоссиеюСлавы имена,Лики их красивыеПомнишь ли, луна?Их златыми перьямиЛетопись велась,Чтобы с подмастерьямиСвязь не порвалась.Болдино, Мураново…Беспричинна грусть!Натиска буранногоНе страшится Русь.Где-нибудь в обители,В глубине страныДум твоих властители,Знаю, рождены.Богу лишь покорнаяСпит моя страна,Средь долины ровныяВечно зелена.<p>«Вам Россия – лишь «та страна»…»</p>Вам Россия – лишь «та страна».Та. И ни дать ни взять.Но одна у меня она,Словно старая мать.Брать – конечно же не давать.И ещё как берут!За подачки родную матьИ отца продадут.Никого я жить не учу.Всякий лакей – лакей.Но, словно попка, яне хочуПроизносить «о'кей!»Дело конечно же не в словах.Стих – не поиск врага.Но в России не билль о правах.Русский закон – тайга.Вам, эмиссары чужих земель,Я скажу, милосерд:Дома и редька у нас карамель,Рюмка водки – десерт.<p>«Родная речь… Страдательный залог…»</p>Родная речь… Страдательный залог,Причастие страдательное… Боже,В грамматике российской на замокЛюдское счастье заперто, похоже!Века живём страдая, без надежд,То празднуем, то проклинаем даты.И есть у нас винительный падеж,И я не знаю, в чём мы виноваты…<p>«Картав, как ворон с его вечным «кар»…»</p>
Памяти Сергея Васильева
Картав, как ворон с его вечным «кар»,Одним вином довольствуясь на ужин,Поэт, он расточал свой дивный дар,Ни Богу, ни жене уже не нужен.Бог не пришёл на тризну похорон.Метели пели памятную мессу.Бог осерчал, поскольку часто онУпоминаем к месту и не к месту.Увы, мертвы с кукушкою часы.Осиротев, своей не скроют грустиСиницы, щуки в заводях ТерсыИ по-над Волгой потайные грузди…<p>«Во мне должно быть что-нибудь от тигра…»</p>Во мне должно быть что-нибудь от тигра:Коварство, злоба и свирепый вид.Я должен быть жестоким, как Аттила,Так гороскоп восточный мне велит.Но всё, увы, не так на самом деле.Скорей, мне добродушие к лицу.Обидно: я не дал на той неделеДостойного отпора подлецу.На хамство сотоварища и грубостьЯ должен был, короче говоря,Использовать не медля саблезубость,Загрызть его, пустить ему кровя…Я отступил постыдно и нелепо.Бессонницей страдая, в тишинеВсё вопрошал, расстроенный: «О небо,Хоть что-нибудь от тигра есть во мне?»<p>«Не искусство вязания…»</p>
