Здесь все полни́тся очертаньями времен,Здесь место есть и свежести и хвори,И счастья следу и остаткам горя,И ярким светом вечер озарен,Что не угаснет вдруг по чьей-то воле.Отсюда нет пути ни прямо, ни назад.Здесь нет тех врат, что в откровенья двери,И тот, кто в этот мир поверит,Не стар отныне будет и не млад.Навеки жизнь толкнет его качели.Не обретет покоя он во прахе,Ведь прахом никогда не стать ему.И благодушью и пороку своему«Прощай» не скажет в свете иль во мраке,Покуда те не превратятся в тьму.Пути отсюда нет, как нет сюда —Не осквернить величия такого.Не будет прошлого, прошедшего, былого,Будет лишь здесь, всегда и никогда,Как никогда и ничего иного.<p>Воскресение</p>Суббота пролетела, воскресенье.Похмелия костер совсем дотлел.Я сделал все сегодня, что хотел,И вижу в зеркале гримасу умиленьяОто благих, достойных своих дел.Я научил любить себя сегодняИ веру научился посещать.Или ж, напротив, пригласил игратьЕе на флейте – голосе Господнем,От грешных мыслей ум свой причащать.Услышав флейты той прозо́рливый мотив,В порыве к понедельнику побрился,Воды глотнул, как заново родился,Чем смыл вражды порочный негатив.Порядочно душой преобразился?<p>Не порок</p>Опять один, но нет печали.С окурком, в кухне, в тишинеСижу и думаю, в винеВся истина, в его начале,Что разливается по мне.Секунды словно одичали.Летят стремглав, и уж на днеСтакана мысли прокричали:«Бери нас, служим мы тебе!»И я беру, кручу их лихо,Цепляю и кладу на слог.Стакан опорожнен – не смогОн вихря дум сдержать. И тихо.И пустота, как эпилог.И каждый час вестит уныло:«Сложил опять», и будто впрок,Вливаю белое ярилоИ верю: пьянство – не порок!<p>Музе</p>Было лето, вечерело.Ты сказала мне: «За дело!»Коему с тех пор всецело,Муза, предан твой слугаБез остатка и следа,С головой и навсегда.Взял перо я и бумагу,Табуретку, сигаретИ, приобрести отвагуЧтоб, пошел писать в клозет.Просидев пол-но́чи тщетно,Только похудел заметно.Ножки бы размять… Привстал,Те две строчки прочитал,Что в полночи написал,Бросил дело в унитаз,Смыл – окончен мой рассказ.Потому что прозы силойТы другого наделила.Мне же, Муза, поручилаРифмы складывать про жизнь.И теперь сама держись!<p>Радость</p>Поковырялся пальцем на душе,Сомненья все ненужные откинул,Несвежесть, поперек что стала, минулИ стойку сделал на одной руке.Вот это впечатленье! Вот так диво!Напасти все долой сошли с меня,И страсти, накипевшие со дня,Перед восторгом расступилися учтиво.Чья это радость, если не моя?<p>Отражение</p>
