Седьмые сутки дождь не умолкает.И некому его остановить.Все чаще мысль угрюмая мелькает,Что всю деревню может затопить.Плывут стога. Крутясь, несутся доски.И погрузились медленно на дноНа берегу забытые повозки,И потонуло черное гумно.И реками становятся дороги,Озера превращаются в моря,И ломится вода через пороги,Семейные срывая якоря…Неделю льет. Вторую льет… КартинаТакая — мы не видели грустней!Безжизненная водная равнина,И небо беспросветное над ней.На кладбище затоплены могилы,Видны еще оградные столбы,Ворочаются, словно крокодилы,Меж зарослей затопленных гробы,Ломаются, всплывая, и в потемкиПод резким неслабеющим дождемУносятся ужасные обломкиИ долго вспоминаются потом…Холмы и рощи стали островами.И счастье, что деревни на холмах.И мужики, качая головами,Перекликались редкими словами,Когда на лодках двигались впотьмах,И на детей покрикивали строго,Спасали скот, спасали каждый домИ глухо говорили: — Слава богу!Слабеет дождь… вот-вот… еще немного…И все пойдет обычным чередом.<p>Наступление ночи</p>Когда заряСмеркается и брезжит,Как будто тонетВ омутной ночиИ в гробовомЗатишье побережийСкользят ееПоследние лучи,Мне жаль ее…Вот-вот… еще немножко…И, поднимаясьВ гаснущей дали,Весь ужас ночиПрямо за окошкомКак будто встанетВдруг из-под земли!И так тревожноВ час перед набегомКромешной тьмыБез жизни и следа,Как будто солнцеКрасное над снегом,Огромное,Погасло навсегда…<p>Зимняя ночь</p>Кто-то стонет на темном кладбище,Кто-то глухо стучится ко мне,Кто-то пристально смотрит в жилище,Показавшись в полночном окне.В эту пору с дороги бураннойЗаявился ко мне на ночлегНепонятный какой-то и странныйИз чужой стороны человек.И старуха-метель не случайно,Как дитя, голосит за углом,Есть какая-то жуткая тайнаВ этом жалобном плаче ночном.Обветшалые гнутся стропила,И по лестнице шаткой во мрак,Чтоб нечистую выпугнуть силу,С фонарем я иду на чердак.По углам разбегаются тени…— Кто тут?.. — Глухо. Ни звука в ответ.Подо мной, как живые, ступениТак и ходят… Спасения нет!Кто-то стонет всю ночь на кладбище,Кто-то гибнет в буране — невмочь,И мерещится мне, что в жилищеКто-то пристально смотрит всю ночь…<p>Куда полетим?</p>— Мы будем свободны, как птицы, —Ты шепчешь. И смотришь с тоской,Как тянутся птиц вереницыНад морем, над бурей морской!И стало мне жаль отчего-то,Что сам я люблю и любим…Ты — птица иного полета, —Куда ж мы с тобой полетим?<p>Прощальное</p>
