Как прежде, я глуп и горд,как прежде, мне цель яснаи вовсе не страшен черт,когда за окном весна,когда небеса чистыи в лужах блестит слюда,и жаль, что не слышишь тыфинального плача льда.Родная, спросить позвольи взвешенный дай ответ:известно ль тебе, что больдавно превратилась в свет?И знаешь ли ты, что майдля нас уже выбрал путь?Смешно говорить «прощай»,нелепо твердить «забудь»,опасно в тепле квартиртоску заливать вином:мелькнет лучезарный миркоротким волшебным сном.Гони этот сон, очнись:весна горячит коней,и кто-то кричит: «Вернись!» —а кто-то спешит за ней.О, если б я только могв казну ее сделать взнос,бросая веснушки впрокна твой ненаглядный нос!<p>Письмо седьмое</p>Марш похоронный играют на флейте,ветер зарю погасил, как свечу.Не умирайте, ребята, не смейте!Я не хочу, не хочу, не хочу!Были вы паиньки или грубили,всем наплевать на Чеченской войне.Сколько вам лет и за что вас убили,совестно спрашивать в нашей стране.Шлюха Россия, душевно-больная,детям в могилах готовит приют.А матерям, – представляешь, родная! —даже тела их забрать не дают.Быстро привыкли в Кремле и в народек армии трупов со школьной скамьи.Общество в коме, поэтому в модеплач над останками царской семьи.Кто ж тут займется простыми костями,скорбью пронзив суету городов?Церковь ламбаду танцует с властями,а патриоты ругают жидов.Дело житейское: после парадапеснь погребальную флейта поет.Не умирайте, ребята, не надо:подлая Родина вас предает.Так повелось. Я мараю бумагу,сидя по самые уши в дерьме.Грустно и тошно. Пожалуй, прилягу:мне не здоровится в этом письме.<p>Письмо восьмое</p>В пальтишках, дырявых местами,настырно топчась на виду,старушки торгуют цветамив надежде собрать на еду.Понятно, товар их – не розы,царицы витрин и молвы,а хрупкие ветви мимозыв пучках огородной травы,подснежники в свертках газеты,покорные грубой судьбе…Родная, такие букетыне снились в апреле тебе.Но знаешь, на торжище пошлом,зажав стебельки в кулачок,старухи, как Золушки, в прошломхрустальный хранят башмачок.Пусть выпал им бросовый номери голод их гонит за дверь,а принц разлюбил или помер —не так-то и важно теперь.Балы – это бизнес для дочек,для падчериц – дым да зола.Послать бы их к вам на денечек:здесь так не хватает тепла,здесь только б дойти до подушки,клонясь под ярмом нищеты.Цветами торгуют старушки,и я ненавижу цветы.<p>Письмо девятое</p>
