Рождённое слово переполнено прошедшим,Словосочетания сыты прожитым,Как дождь – явление избытка туч на небе,Как радость – состояние слёз пролитых.Голубь расправляет крылья пёстрые,Движения лишены пребывания в одном рисунке,Хватающем вечное.Как обожжённые руки лишены сострадания,Полёт, как уйти, как смысл слова «пропа́сть».Про́пасть – указание моего пути.Мой полёт есть упасть.Так поддонники – как граньСмелости и желания жить,Как груз на шее – кровать,Как потеря желанного – дым.Закатив глаза, зрачки ширятся вдвое,А в голове морская гладь.В теле ритм сердца, лишённый покоя,И, обретая чуждый восторг, кидаться золотомПресной волны.Колесо растворилось, былая пизда разрешилась сама собою.<p>«С каждой пройденной парой секунд…»</p>С каждой пройденной парой секундЯ не ясней себе становлюсь.Ну а ветер в твоих волосах,Как и прежде, играет блюз.В каждом новом восходе дняЯ пытаюсь открыть глазЛишь надеждой на то, чтоТы улыбкой сыграешь джаз.С каждым пройденным шагом тыМне внушаешь новый завет.Я ведь старый давно пропи́л,Ничего у меня нет.Светом ты меня обрекла,Моего во мне света нет,Лишь в ушах зеленеет траваОт валторны твоей,Мой рассвет.<p>«Напиши мне слова…»</p>Напиши мне словаЭтих прожитых дней,Напиши мне ответОб избитом пути,В этом городе, полном дождей,Я устал от себя,В этом прожитом днеЯ один.Расскажи мне о пройденном,Ты расскажи,Как сложить эти чёртовы ноты в одну.Я себе обещал не терять новостей.Расскажи мне, как сладко и горько,Когда просишь чужого в постель.В моей башне бардак.Я совсем не пойму, почемуМне не справиться с этой игрой.Когда выиграю бой, я, наверное, стану немым,Но пока поражение мне даётся с трудом.Напиши мне словаО пройденном случае, мнеРасскажи, как упавшее семяВ землю вросло.И, наверное, струны гитары моейГде-то в поле с рожью рослиИ от этого пахнут скошенной свежей травой.Отпусти мне ещё хоть один поцелуй,Но не тот, что сменяю я каждые пару часов,Дай мне снова запеть, и увидишь вокруг —Всё поднимется ввысь и окажется рядом с тобой.<p>Сонет</p>Я полон дум, как мир инойЗагадок полон и исканий.Я каждый час немного свойИ каждый час немного с вами.Пустыми кажутся слова,Не вшедши в дверь пустых поступков,Натянутая тетиваЕщё не признак сбитых суток.Простая трель не есть мотив,Мычанье далеко от пенья,Свирели вдох порою тих,И детский крик не есть рожденье.Моей руки живая плотьВ погасших звёздах только сумрак,Быть может, скажут «кто-то умер»,А может, тише всё пройдёт.Так не ищи во сне меня.Пока я здесь, она твоя.<p>«Запахом волос…»</p>
