К какому жанру отнести этот текстовой массив — я не знаю. Мистика? Да. Фантастика? Да. Готика? Наверное, готика. Повесть это или роман — я точно не знаю. Скорее всего — и то, и другое. Является ли данный текст научно-фантастическим? Считаю, что да: является. Впрочем, иногда — и довольно часто — у меня создаётся впечатление, что в тексте совсем нет вымысла. И что события книги — происходили с кем-то в реальной жизни. Правда, я не знаю точно, с кем именно. Для того, чтобы избавиться от этого необычного ощущения, я внёс в повествование элементы фан-фикшн. Так проще и интереснее, на мой взгляд. Поэтому фанфиком эта книжка тоже является. Вот. А повествует она о путешествиях. Разных. Наверно, так точнее всего.
Он ведь даже курить не бросил… А тут — такая вот незадача… Минут двадцать придется подумать. Ну и ладно.
За те 44 года, что прошли с момента его умирания, в нём практически ничего не изменилось… Разве что только цвет лица, да и тот как-то не особенно. Бледность — от курения больше, видимо так…
Волосы из ярко-рыжих довольно быстро превратились в куда более темные. За одни сутки. Веснушки исчезли. Глаза всю жизнь были зелеными, а стали серыми почему-то. Суставы перестали болеть. Ямочки на щеках опять появились. Лысина куда-то пропала. Борода практически перестала расти. Запах яблок в саду стал нравиться. А еще ветер, дождь, снег. Вода, та, что в реках, озерах и морях. Лес, который при жизни никогда особо не восхищал: наверное, оттого, что раньше комары донимали, а теперь вот отказались его кусать, «кровь» его больше не интересовала этих надоед… Поля, равнины и горы, водопады… Небо. И особенно — облака на нём…
Мёрзнуть перестало получаться. От жары изнывать тоже не выходило больше ни разу.
Чаще стало хотеться пить. Но аппетит пропал напрочь. Навсегда. А вот голод — голод
Ну, укусили, бывает.
Со всяким почти. Да,
Ну вот: выходит — и смех, и грех. То есть — и первое, и второе… И опять громкий смех. Грех — обнаружен. Спустя минуту размышления, даже
От крови он отказался быстро, можно сказать стремительно, почти
Куртку джинсовую что ли купить себе? — вдруг мелькнуло почему-то в голове… А то спать-то и не в чем. Заказать в сэконд-хэнде — да и радоваться чуть больше обычного… Так и будет. Чуточку позже.
Новых своих «родичей» он отыскал не так чтобы и быстро. Они почти год не попадались ему на глаза. Поэтому, как это обычно и бывает, азы нового для себя существования пришлось постигать самостоятельно. Очнулся он не в морге, а на больничной койке. Поэтому решил, что операция прошла успешно и незамедлительно потребовал воды… Тогда он не видел, не мог видеть, что в помещении кроме него находилось еще шесть человек, ведь глаз он не открывал. Пятеро из них закричали почти хором, а шестой только чуточку взвизгнул и почему-то затих. Как потом стало ясно — упал в обморок. Не совсем упал, поскольку и так лежал, а все же вырубился — потерял сознание. Что интересно, мысль о точном количестве товарищей по хворобам пришла к нему в голову как-то сама собой, разом: «А, их шестеро…». Что покумекалось в тот момент этим шестерым, тогда еще определить не получилось. Спустя сутки, однако, он уже безошибочно считывал мысли всех людей в радиусе полукилометра. Это нисколько не утомляло. Забавным тоже не показалось. И до сих пор не кажется.
