- Хочу продать, - я положил на стол помповое ружьё. – Вот этот дробовик и двадцать патронов к нему.
- Зря, - сказал он. – Полезная вещь, особенно на пустошах. Ты ведь оттуда?
Слухи быстро расходятся, я не стал отрицать.
- Да, оттуда, только у меня есть другой, больше калибром.
- Хм, - он вынул из кармана жилетки очки и нацепил их на нос. – Ещё больше? Покажи.
Я выложил на стол «Элеонору», сразу предупредив, что продавать не стану.
- Именное ружьё, - он одобрительно поцокал языком. – Серьёзно, таким можно слона свалить.
- Этим я и занимался, - подтвердил я. – Если вам так понравилось, могу в будущем достать аналог и принести. Ну, если меня снова занесёт в ваши края. Купите?
- Обязательно, только с патронами.
- Само собой. Так что с помпой?
- Ствол так себе, а патроны – откровенное дерьмо, не просто самодельные, а ещё и сделаны безруким идиотом. За всё дам двенадцать.
- Сойдёт, - я махнул рукой, деньги у меня есть, торговаться незачем.
- А что купить хочешь?
- Вот, - я положил на стол гильзу, а следом достал пистолет. – Нужны такие патроны. Есть?
Он едва не рассмеялся.
- Меня зовут Виктор Валленштейн, запомните это, молодой человек, а Виктор Валленштейн известен в этом городе тем, что у него есть всё, а если чего-то нет, то он всегда сможет достать.
- Так есть патроны?
- Да, однажды прикупил коробку, как знал, что пригодятся.
- Одна коробка?
- Да, на двадцать штук, больше, увы, нет. Но могу заказать, доставка займёт дня три-четыре.
- А готовые гильзы перезарядить? – я высыпал гильзы на стол, все, что смог подобрать, все десять штук.
- Смогу, пистолет, вроде бы, неприхотливый, вот только порох у меня слабоват, тут другой нужен.
- У меня есть. – я полез в инвентарь, - очень серьёзный порох, килограммов… фунтов двадцать или чуть больше.
Порох он оценил тут же и высказал желание купить весь, а за патронами велел зайти завтра, желательно в первой половине дня. А я купил имеющиеся двадцать патронов (между прочим, по золотому за пару), а потом спросил насчёт снайперской винтовки.
- Такого не держим, тут не армия, если нужен снайпер, обращается к рейнджерам. У меня есть пара винтовок, стреляют далеко и точно, попробуй выбрать.
Осмотрев выложенный на прилавок антиквариат, я решил, что пока обойдусь автоматом. Хотя приглянулась одна, та, что называлась Русским Винчестером, трёхлинейка под русский патрон, но с рычажной перезарядкой. Вроде бы, в конце девятнадцатого века такие для царской России в США заказывали. Выглядит красиво, но покупать не стал, подозреваю, характеристики там не лучше, чем у моей Гра в её первом исполнении.
- А к автомату патроны есть?
- Тебе напомнить, как меня зовут? – продавец усмехнулся. – У нас такие патроны не в ходу, но к нам приезжают рейнджеры, а рейнджеры тоже хотят отдохнуть и расслабиться. А деньги у них есть не всегда. Что они делают? Правильно, идут к старому Виктору.
Он полез под прилавок и вынул оттуда пластиковое ведро с патронами. Да, именно те, натовский стандарт, пять пятьдесят шесть.
- Беру, - заявил я.
- Все?
Я прикинул количество, потом покачал головой.
- Три сотни, больше мне не нужно.
- Золотой за пять.
- Идёт.
Проблема с патронами была решена, я поблагодарил находчивого (во всех смыслах) оружейника, развернулся и вышел.
Куда теперь? Посещать культурные мероприятия не хотелось, поэтому я отправился в бар. Бар выглядел именно, как бар. Не кабак для уставших сталкеров, пришедших пропивать хабар, а именно питейное заведение мирного времени. Длинная стойка, несколько столиков, чистые полы и окна, яркий свет и тихая музыка. Играло что-то из американского рока почти столетней давности. Скромно выглядевшая официантка спокойно взяла заказ и отошла, никто не лез в драку, никто не бряцал оружием. Тут вообще оружие было только у меня, поэтому я, чтобы не смущать остальных, спрятал его в инвентарь.
Пиво оказалось свежим и на удивление вкусным, допускаю, что здесь игра работает по-другому, делая ощущения иными, игроков тут пока нет или почти нет, а потому можно позволить себе излишества.
Уже по привычке я поставил уши топориком и стал слушать разговоры окружающих. За соседним столиком сидели двое немолодых мужчин, не фермеров, а явно из технической интеллигенции, у нас таких называли механизаторами.
- Вчера, слышал, на границе бойня была, - сказал один, тот, что помоложе и пониже ростом. – Целую банду покрошили.
- Тоже слышал, глядишь, образумятся теперь, забудут сюда дорогу.
- А что с
- Всё то же, добро на разработку получено, техника теперь тоже есть, горючки хватает, всё упирается в…
- А рейнджеры? Почему они не помогут?
- Говорят, что данное явление находится за пределами административных границ округа, мол, земли у вас хватает, в болоте нечего делать.
- А я думаю, что они просто боятся, - он приложился к кружке с пивом, отхлебнув сразу треть. – Помнишь, месяц с небольшим назад ходили туда на разведку?
- Не помню, - его собеседник поскрёб ногтями седую щетину. – Когда это было?
