Я писала ночи напролёт. Писала и плакала. Чувствуя несказанное облегчение, что могу писать и плакать. Со стихами и слезами ко мне возвращалась… нет, еще не жизнь.
Возвращался свет. Который пока ещё робко озарял эту незнакомую мне планету… Я осторожно озиралась вокруг и, с недоверчивым удивлением, обнаруживала: да, и ЗДЕСЬ живут…
Я стою со своими сокровищами посреди этой незнакомой планеты. И мне ещё предстоит всему научиться: дышать этим разреженным воздухом, ступать босиком по этим острым камням, ещё предстоит полюбить новые для меня лица, и голоса, и научиться – заново – ощущать краски, и запахи, и звуки… Мне ещё предстоит научиться – заново – удивляться. И радоваться.
…А пока я бродила по этим жёлтым холмам, где ещё цвели неприметными лиловыми соцветиями колючие травки… И, взобравшись на вершину Крепостной горы, долго сидела над пропастью, над бушующим морем… И вела бесконечный, не знающий перерывов, диалог с памятью и тоской…
И в глуши беззвёздной и чёрной, как смола, ночи, из которой, казалось, нет выхода, – кто-то, утишая и просветляя, прикасался ласковой ладонью к моему лбу… Она, моя спасительница. Сестра милосердия. Та, что всегда приходила ко мне на помощь – с того самого пустынного дня отрочества… когда она пришла ко мне впервые. Чтобы стать самым близким и самым верным другом – на все времена.
<p>СТИХИ ИЗ СУДАКСКОЙ ТЕТРАДИ</p><p>* * *</p>В первый размне подарила тебявсемогущая жизнь.И я любила тебядо тех пор,пока не стала забывать…И тогда я виласьболее всемогущая –смерть.она мне подарила тебяво второй раз,теперь уже – навсегда…<p>* * *</p>Как в страшной сказке:безжалостным мудрецомспрятано на дне огромного кувшиназолотое зерно –смысл моего существования.А кувшин до краевнаполнен печалью…И я пью,пью,торопясь и захлебываясь,с ядовитой оскоминой на зубах,от которой сводит скулыи останавливается сердце…Но печаль не убывает.Потому что кувшин –волшебный!Он заколдованвеликой насмешницей –жизнью.<p>* * *</p>Пока он был жив,я редко смотрела его фотографии.Но так пристально,как я теперь изучаю их,я никогда не смотрела – на него.Смотрю долго, часами…И ужасаюсь тому,Что влюбляюсь в него всё сильнееи безнадёжнее…<p>* * *</p>Измученнаяуставшая скрипкачеловеческого тела –спрятана навсегдав чёрномдлинном футляре.Всё уже спето…<p>* * *</p>Что мне осталось после Вас?Два деловых письма,написанных Вашей рукой –но двумя разными почерками…желтеющая афиша…пыльная пустыня Марьиной Рощи…Нетающий иней воспоминанийна душе…Вот и всё.Слишком много,чтобы забыть Вас.Слишком мало –чтобы выжить…<p>* * *</p>. Говорю, пишу о твоей смерти –. не как о финале.. А как о неразгаданном. случае из твоей ЖИЗНИ…<p>* * *</p>Пока перо соприкасается с бумагой –ты жив…Поэтому для менявопроса: писать или не писать –не существует.<p>* * *</p>Неужели мне всегодвадцать два года?Как феерически скороя прожила ту жизнь,сладкое предчувствие которойнаполняло поэзией и смысломпустынные дни отрочества…И теперь впереди –целая вечностьна горькие воспоминания о ней…<p>* * *</p>У моего сердцаобломаны крылья надежды –как будто сняты стрелкис часов Будущего.Механизм работает,тикает,но Время –катастрофически стоит на месте…
