Оделась в лягушку-квакуньюПесня моя вечерняя,Зелёным кузнечиком стала,По камышам зашептала.Скатилась на гладь зеркальнуюЗастывшего озера,Где совсем недавно леталиКосмические стрекозы,Куда, любуясь собою,Смотрится Дева-созвездие,И взгляд её зачарованныйПадает издалека…Песню мою подхватилиСверчки. И ночные бабочкиЕё понесли на крыльях.И стала она не моя…Июнь 1987<p>«Не боязно мне доверяться тростнику…»</p>Не боязно мне доверяться тростникуВ вечерние последние часы заката.Он знает всё: и радость, и тоску,И где и как считать невосполнимые утраты.Блестит на солнце он при ярком свете дня,И вся природа с ним вокруг ликует…Она тогда любила не меня,И, кажется, что я тогда ещё любил другую.Тебя я слышу, шепчущий старик,Тебе внимаю я, мои ты не увидишь слёзы…Живёт, шумит на берегу тростник,Над ним витают быстрые стрекозы.18 февраля 2016<p>Небо</p>О небо! В рваных облаках.Они бредут, как нищие в своих лохмотьях,Болят суставы, ломит кости,И никуда не отпускает страх.То ты с насмешкой в ступе непогодыБросаешь вниз мокроты от простуд.И так – дожди идут, идут, идут,А там людские судьбы, целые народы.Твоя душа угрюмая скорбитОт их желаний, страхов, совращений…Но мир людской не знает измененийИ не прощает никогда обид.<p>Берег Аравийского моря</p>УтроОкрасил утро розовый туман.Как чуда ждём мы белого рассвета.И муза сонная… Ещё полураздета…Её изогнут стройный гибкий стан.ДеньЗдесь день простой – растянут он на век.Всё роком уготовлено заранее.Что ищешь ты напрасно, милый человек?Какие ты таишь в груди желания?ВечерВечерний час. Как чаша, опрокинута луна,И мрак уже клубится чёрной ночи…Мне кажется, ты чуть опьянена,Другого ты со мною не захочешь…Январь 2016<p>«Всё клонится к осеннему распаду…»</p>Всё клонится к осеннему распаду.В природе всё – один круговорот.Мне прошлых лет умчавшихся не надо,И память к ним меня уж не зовёт.Свободней в чувствах я своих и в мыслях строже,Пустых надежд не веселит обман…Мне настоящее становится с тобой ещё дороже,И завтра день – как утренний туман…Хочу – стоять не у последней цели,Тугой волной во мне ещё бегут остатки сил.Всё клoнится к осеннему распаду, неужели —Последний этот дождь, который моросил?Декабрь 2015, 2023<p>«С тихой грустью по отчему дому…»</p>
