Где роса, что рукою сотруС лепестков охлажденных цветов,Где мельчайшая дрожь поутруВсей листвы, всей травы, всех кустов.Надо вычерпать слово до днаРазве в сказке заделана течь,Чтоб плыла словно лодка она,Где теченье – река или речь…

1957

<p>* * *</p>Когда рождается метель          На свет,Качает небо колыбель          Примет.И связки звезд и облака          ВокругКружатся волей ветерка,          Мой друг.Бежит поземка возле ног,          Спеша,И лезет в темный уголок          Душа.Ты не оценишь этот мир          В снегу,Зачитанную мной до дыр          Тайгу.А мне вершина скал —          Маяк,Они – и символ, и сигнал,          И знак.

1957

<p>* * *</p>В дожде сплетают нити светаРыбачью шелковую сеть.И словно сети, капли этиСпособны в воздухе висеть.И дождик сыплется, как пудра,На просветленную траву,И перламутровое утроТрясет намокшую листву.И лес рассыплет тот стеклярус,Весь бисер на землю стряхнетИ, распрямив зеленый парус,Навстречу солнцу поплывет.

1957

<p>Жест</p>Нет, мне вовсе не нужен язык,Мне для речи достаточно рук,Выражать я руками привыкИ смятенье, и гнев, и испуг.Там в лесу меня всякий поймет.Речь, как птица, сидит на руке.Взмах ладони и смелый полет —Лгать нельзя на таком языке.Этот жест – первобытный язык,Изложение чувств дикаря, —Резче слова, мучительней книг,И научен я жесту не зря.И понятны мне взмахи ветвей,Содроганье столетних стволов, —Повесть леса о жизни своейБез прикрас, без двусмысленных слов.

1957

<p>* * *</p>Я выходил на чистый воздухИ возводил глаза горе,Чтоб разобраться в наших звездах,Предельно ясных в январе.Я разгадал загадку эту.Я иероглифы постиг,Творенье звездного поэтаЯ перевел на наш язык.Все записал я на коряге,На промороженной коре,Со мною не было бумагиВ том пресловутом январе.

1957

<p>* * *</p>Ни зверя, ни птицы… Еще бы!В сравненье с немой белизнойПокажутся раем трущобыХолодной чащобы лесной.Кустарника черная сетка…Как будто остались в пургуНебрежные чьи-то заметкиНа белом безбрежном снегу.Наверно, поэты скрипелиКогда-то досужим пером,Пока не вмешались метели,Свистя колдовским помелом.На хвойные хрупкие плечиОбрушилась белая мгла,Сгибая, ломая, калеча,Лишая огня и тепла…

1957

<p>Некоторые свойства рифмы</p>

Л. Тимофееву

Перейти на страницу:

Все книги серии Варлам Шаламов. Сборники

Похожие книги