Я сер, мой мозг продолговат,и мне бывает одиноко.С Буковски под букетом жёлтых ваттиз прозы нацедил немного водки.Мой вечер исключительно с собой,хоть автор периодикой толкает:«Не отвлекайся на фантазии, ковбой,паси животных моих мыслей на бумаге».Читать заразнее, чем ничего не делать,читать не вдумываясь.Душа покрепче ухватила тело,литературы ощущая грубость.<p>Графа</p>Кафе… Полно людей, целующих бокалы.Стекло на вкус прозрачное губам,их будто целовал официант,до операции приборы расставляя.Кафе… В лесу из стульев и столов темно,слова усеяли полы и ничего не стоят,оркестр вливает музыки вино,где вечер, там должно быть двое.Ночь вместо женщины однако… И кафе.Сосуд иссяк, посуда замолчала,графин закончил смену и домой к графе«любовь», что тоже содержимым пустовала.<p>Творцам</p>Хватайте глазами хитрыми от жизни кайф,хладнокровные животные —творцы, оборудуйте райне дверьми, так окнами.Пусть их свет пылит в темноте,отметьтесь не жизнью, так смертью.Нас приняли не за тех на Земле,а вы не отвертитесь.На стол общепитанакройте произведения духовной пищи.Отравите, пока мы не сгнилив библиотек чистилище после грязищи.<p>Я, состоящий из вчерашних котлет и свежих…</p>Я, состоящий из вчерашних котлет и свежихновостей, еду к тебе на свидание,чую… Опаздывать невежливо,даже к любимой давней.В душе олимпийские игры:нервы бежали и прыгали,чувство боролось,прижавши к уху мобильник.На том конце, аллолуи,бесцветный голос:– Где ты? – Скоро буду,лет через пять, пробки.Стою мыслью в улицах твоего мозга,сомнений бумажник транжирю робко,для тебя ли я создан?<p>Исповедь Дон Жуана</p>
