Дед Мороз бородатый, как поп,Он идёт из окопа в окопВ ярко-красном своём балахоне;Слева лает борзой автомат,Справа мат, заглушающий мат,И разбитого неба на фонеДым из несуществующих труб,Стылый труп, обнимающий труп.Дед Мороз, как Толстой, бородатый —От подарков раздулся мешок,«Прочитай новогодний стишок», —Просит старый солдата.И солдат в новогодней тоске —На каком прочитать языке?И какое барто здесь прокатит?Только рёв, только рык, только лай…«Отвали ты, святой Николай,Бога нашего общего ради».Бородатый, в ответ, Дед Мороз:«Отвалю, – говорит, – не вопрос,Не хули меня, глупого, воин.Я не просто нелепый старик,Должен быть Новый год – Новiй рiк,Чтобы я был спокоен.Я хочу тем и этим добра,Вы же были вчера детвора,Вы же были друзья и подружки,Возвращайтесь к себе по домамДо отцов, до сестрёнок, до мам,И взбивайте подушки».В миг один обе пули взвились,Обе с яростью в сердце впилисьНеразумного Деда.Потому что война есть война,И победа всегда лишь одна,Если это победа.16 декабря 2022<p>«Я возвратился. Видно, без меня…»</p>Я возвратился. Видно, без меняКупали красного коня.Из дома спешно выходили люди.Неясный запах пота и беды,И ярко-красные следыНа потолке, на книгах, на посуде.23 декабря 2022<p>«На войне не бывает добра…»</p>На войне не бывает добра,Просто съевшие утренней кашиРазделились на «наших и ваших»И пошли за свои бруствера.Это кто там: «Победа добра»?Видел ты, как в окопе левееВ небе знамя победное веетРаньше – вечером, нынче с утра?Каждый платит отдельный оброк,Маркитантке бессовестной Прухе.Неопрятной тяжёлой старухе,Разносящей в корзинах добро.Не попали – вот это добро,Промахнулись – вот это удача,Меньше двигайся, фишка, иначеПопадаешь на поле «зеро».Удобрением, а не добромСтанут ноги, и плечи, и очи,И к тебе, приобнявшему почву,Подплывает Харонов паром.Мама, дочка, невеста, сестра,Не глядите на снег, на дорогу.Словно с бодрыми песнями, в ногуМарширует победа добра.В чью ты пользу, победа добра?Как закончится эта игра?Молчалив автомат-говорун у ребра,И граната молчит у бедра.25 декабря 2022<p>Пересменка</p>Он постоял, прожёвывая год,Перед массовкою в военном.Привычной ложью шевелился рот.Пахнуло тленом.Открылся короб будущих чудес,Примолкли Глобы.И оливье идет с небесИ образует тучные сугробы.1 января 2023<p>«Дворцовая, за нею Биржевая…»</p>
