Шуты живут у трона.Высмеивают их…Я – Белая Воронасреди людей других.Все то, что сердце ранит,иным и невдомек…Всю жизнь вороной страннойземной живу я срок…Порой не замечаютни подлость, ни обман…Вороне не прощаютто, что прощают вам…О, как она ранима!Душа обнажена…А вы идете мимо,она для вас страннa…Раскрой пошире ставни.Полощется заря.А грязь к ней не пристанет —стараетесь зазря…Она совсем иная,и мыслей ход иной.То, что она познaет,неведомо самой…То, что она расслышит,не допускает ложь.То, что она напишет,не сразу и поймешь…Ронять стихи, как перья,привыкла с детских лет…Исполнена доверья.Дарю надежды свет…Волнения резонны.Сомненья по плечу…Я Белою Воронойсквозь годы пролечу…<p>Ключи от чужого счастья</p>Удача вам не по чину?Запомни простой секрет:завидовать нет причины,у каждого свой сюжет.Ведь все, о чем ты мечтаешь,сумеешь добыть и сам,а завистью отбираешьстремление к чудесам…Не тратьте на зависть силы,подтачивая года,ведь все, что судьба сулила,лишь жизнь нам способна дать…Что без толку огорчаться?А годы, как дни, бегут…Ключи от чужого счастьяк вашему не подойдут…<p>Строка незваная</p>Судить строку незвануюбессмысленно и тягостно.Она придет нирваною,искрящейся и радостной.Она судьбой нашептанаи сердцем переплавлена.Она звучит так жертвенно.Она спасает пламенно.В грядущее уверовав,она зовет к прощению,и борется со скверною,и жаждет воплощения.Печаль ее бесчисленна,бессонницей украдена…Судить ее бессмысленно —она нам Богом дадена.<p>Не говори…</p>Не говори: «Зимою нам не до полета».И в ноябре весной стать можно для кого-то.И в феврале капель в душе своей расслышать.Пусть в марте птицы прилетают к нам на крышу.Мы можем осенью влюбиться до упаду,а в октябре до слез устать от снегопадов,в июле ветреном расстаться, не жалея,а в ноябре ценить опавшую аллею…<p>А знаешь…</p>А знаешь, для меня ценнейстихи, что сердце написало,где даже рифма – не начало,а способ выраженья дней…Пусть импульсивны, неловки,но для плутающих в дорогеони горят, как маякидуши, исполненной тревоги.Они так искренне смелы,они так трогательно чeстны,как обнаженные стволы,как птицы в дали поднебесной…А те стихи, что лишь для рифм, —как недописанное скерцо,хранят постыдный алгоритмнесуществующего сердца.<p>Опять мне зима…</p>
