Солнце снова черепицу греет,Старая избушка ожила.Так прошу: «Вернись домой скорееК радостям суровым ремесла.Без тебя не смею, не умеюНичего задумать и начать.Только память о тебе лелею,Как любви последнюю печать».<p><strong>«Ноябрьские седые дни…»</strong></p>Ноябрьские седые дниВоспоминаньями мне любы.В благословенной их тени,Как под шатром большого дуба,Живу опять… Я не одна:Вот скоро ты придешь из сада.Вот я читаю у окнаПисьмо родное из Белграда.Что было каменной стеной,То и теперь такой осталось.Сегодня снова предо мнойНесрочная любовь и радость.<p><strong>«Ты вынес все. И принял, как расплату…»</strong></p>Ты вынес все. И принял, как расплатуЗа гордость предков, роскошь и разлад.Последний в роде, нищий и крылатый,Ни перед кем не опустивший взгляд.Ты зов земли услышал на чужбине,Изведал лютый жребий крепостных.И вот года глухой борьбы в пустынеБез друга, женщины, родных.Лишь небо здесь тебя усыновило,Вершины гор признали своего.И ты ушел… И это было, было!И вычеркнуть нельзя уж ничего.<p><strong>«Я отвыкла совсем от стихов…»</strong></p>Я отвыкла совсем от стихов, —Отвыкают от дома родного,Забывают значение слов,Что от стужи служили покровом;Равнодушно обходят друзейИ бросают венчальные кольца,И отраву зовет ротозейРодниковой водою колодца.А потом, ненароком, в столеВдруг наткнешься на рифмы и строчкиИ на старом, забытом стволеПробиваются новые почки.<p><strong>«Осколок голубых небес…»</strong></p>Осколок голубых небесВ глазах ты сохранила,А в шишке — весь сосновый лес,Где пела и бродила.А в сердце всю свою любовьК ушедшей жизни, крову.Их воскрешает вновь и вновьМолитва, память, слово.<p><strong>«Предметов этих дорогих…»</strong></p>Предметов этих дорогихЕще касались рукиЛюбимые. Еще на нихНи слова о разлуке.Они с тобой из года в годИ близость их не мнима,И дома наклонился свод,Как верность, — молчаливо.А мир с извечной суетой, —Чужие поколенья —К ним не пойдешь, старик седой,За словом утешенья.<p><strong>«Не сегодня, так завтра здесь выпадет снег…»</strong></p>Не сегодня, так завтра здесь выпадет снег.Наша осень ушла без следа.Лишь умерших друзей снова снится набег, —На свиданье пришли, как тогда.Огонек не угас, но хозяина нетИ хозяйка давно уж не та…Только в доме осталась от прожитых летТеплота.<p><strong>«Утро раннее. Хлеб на столе…»</strong></p>Утро раннее. Хлеб на столе,Озаренный потоками света.Безошибочность есть в ремесле,В светотенях художника лета.Совершенен и благословенЭтот час. Когда снова и сноваВсех, покинувших горестей пленЯ принять в моем доме готова,С ними хлеб разделить и вкусить…Словно лето здесь «Лето Господне»,Словно завтра, вчера и сегодняМожно в сердце сегодня вместить.<p><strong>Toussaint</strong></p>
