Память пеленгует эшелоны, детство,где легко дышалось даже в мрачный день.Жмых и корку хлеба мы делили честно,щедрые, как лето, с мозгами – набекрень.Рай наш назывался голытьбой счастливой,жизнь казалась вечной, как сегодня – день.Обнимали всех мы – даже злых, ворчливых,лишь бы нас любили, как бабушкин пельмень.Видели мы сны, цветные и весёлые, —в них врывался вороном чёрный цвет войны.Были мы, видать, не по годам серьёзные,с непреложной истиной: все взрослые добры.В добродетель верили, в справедливость, честь.Ждали дня Победы – святости в раю.Не слыхало детство: «Каин», «Авель», «Месть» —знало лишь землянки, голод, степь, тайгу.Город увидали многие лишь в двадцать,в нём бурлила жизнь кипятком в котле.Каин, Авель, Месть… И – мёртвые отцы.В сказку хоть бы раз на сказочной метле.Сказки не случилось. В сердце шрамы, гаммыстраха, резерваций, унижений, нищеты.К букварям рвались мы рьяно и упрямоне благодаря, но – вопреки.декабрь 2016<p>Сказ о музыкальном храме</p>
