- Да, хорошо, — киваю я, и ты тут же быстро встаёшь, и за пару шагов оказываешься у двери. Тебе неловко да? Мне тоже, Крис. Как глупо. Честное слово. Будто школьники. Будто ты не совместный ужин у нас дома предложил, а позвал на свидание. МЕНЯ позвал на свидание. Я что, девочка, Крис? Может, ещё и букет цветов привезёшь, Ромео? Ха, до охуения весело. Кретинизм чистой воды.
Цветы. Ты бы прекрасно смотрелся в окружении орхидей. Белых. Таких же изящных, редких и дорогих, как и ты сам. Боже! Да о чём это ты думаешь, Кайт? Очнись! Выкури сигарету и езжай домой! Видно, офисный воздух тебе не на пользу. Думаешь о всякой чуши! Садись в свой ненаглядный Порш, поезжай домой, прими расслабляющую ванную – что уж точно не помешает твоей заднице – а затем просто успокойся и поужинай с тем, о ком думал весь этот долбанный день. Вот и всё. Ведь ничего сложного. Просто сделай это, и к чёрту твои бредовые мысли! Он часть твоей жизни – давно пора привыкнуть. Давно пора.
***
Блять.
Смотрю на покоящуюся маленькую красную стрелочку, свидетельствующую о том, что бак пуст.
И как я мог забыть залить бензин!
Блять, Крис, это ты во всём виноват!
Гневно ударяю кулаком по рулю. Ну и хуй с тобой! Возьму такси! Вот сейчас докурю эту чёртову сигарету и вызову такси.
Бросаю короткий взгляд в зеркало заднего вида и замечаю, как твой BMW трогается и выезжает с парковочного места. Через пару секунд чёрный седан останавливается напротив моей открытой двери, и тёмное боковое стекло быстро опускается вниз. Я снова вижу тебя. Пальто, шарф, запахнутый на груди. Очки, которые ты всегда надеваешь, если садишься за руль.
- Всё в порядке? – ловишь мой взгляд и ждёшь ответа.
- Ни хуя не в порядке, — тушу сигарету, доставая из куртки мобильник. – Бензин на нуле. До заправки только на своём горбу тянуть. Поможешь? – ухмыляюсь, наблюдая за твоей реакцией.
- Ясно всё, садись, — открываешь переднюю дверь, а я замираю в нерешительности. Да, пожалуй, глупо вызывать такси, когда мы оба едем в одно и то же место. Просто… Просто это как-то непривычно. Да, непривычно! Я не привык возвращаться домой с тобой. Это странно.
- Ну? – настаиваешь ты, и я всё же решаюсь. Захлопываю машину, ставлю на сигнализацию и забираюсь на пассажирское сидение, к тебе. Бросаешь короткий внимательный взгляд в боковое зеркало и выруливаешь на дорожку.
- А как же мой Порш? – бормочу я, провожая взглядом любимый автомобиль.
- Ты прекрасно знаешь, что с ним ничего не случится на стоянке. Тут охрана круглосуточная, камеры.
- Да знаю, знаю, — соглашаюсь я, шаря по куртке в поисках сигарет. – Фак! Оставил в машине!
- Возьми мои, в бардачке, — ты даже не поворачиваешь взгляда в мою сторону. Ты полностью сфокусирован на дороге. Ты всегда такой за рулём. Неразговорчивый, сосредоточенный, целиком погружённый в дело, которым занимаешься. И речь не только о вождении. Ты просто во всём такой. Ты отдаёшься любому делу целиком, без остатка. Так же, как отдаешься мне.
Сглатываю, ощущая, как в горле пересохло от подкатывающего желания. Фак, Крис!.. Нахожу, наконец, сигареты с зажигалкой. Прикуриваю. Выдыхаю дым, чуть приоткрывая окно. Знаю, что ты не любишь, когда в салоне накурено. Ты вообще редко куришь, особенно по сравнению со мной. Ты говоришь, это портит цвет лица. Правда, малыш? Разве твой цвет лица может что-то испортить? По-моему, ты всегда прекрасен.
Нет, просто не могу и дальше смотреть на тебя такого. Это выше моих сил. Перевожу взгляд на дорогу. На мелькающие огни ночного города. Мы едем не быстро. Ты не любишь скорость. В отличие от меня. Мы разные. Мы такие разные, Крис. Почему же мы так нуждаемся друг в друге? Нуждаемся? Неужели я так думаю? Фак.
***
Боже, помоги мне продержаться ещё хотя бы несколько минут. Кусок в горло не лезет, даже не смотря на то, что свинина в винном соусе действительно оказалась не дурна. Как ты и говорил. Н-да. Но разве могу я просто наслаждаться ужином, когда ты рядом? Такой сексуальный. В этой белой футболке и домашних джинсах. Твои обнажённые руки, они сводят меня с ума. А губы…
Делаешь глоток из бокала, и у меня выступает испарина на висках, когда твой влажный язык смахивает красную капельку, оставшуюся на губах. Чёрт, детка, как же это соблазнительно! Ты что, специально меня дразнишь?
Ну, конечно же, нет. Ты просто доедаешь салат, даже не поднимая своих очаровательных глаз на меня. Ты хмуришься. А я не могу понять, что именно сделал не так.
Мы здесь, на кухне. Сидим вдвоём. На столе красуются блюда из дорогого французского ресторана. Бутылка красного вина. Бокалы, приборы – всё, как ты хотел. Совместный ужин. Ты и я. И ещё ни разу эта кухня не выглядела такой уютной. Не хватает разве что свечей и букета в вазе по центру стола. Боже, Кайт ты что свихнулся? Какие к чёрту цветы? Ты вообще что-нибудь понимаешь в цветах? Ты даже не знаешь, какие ему нравятся. Тебе-то точно не нравятся цветы. Вообще. Они увядают. Быстро. Становясь сухими и безжизненными. И тебя это бесит. Ты хочешь видеть только красоту. Ты такой. Ты был таким всегда. А какой он? Почему ты до сих пор не знаешь?
