Шопеновские звуки у дождя,Литавры грома вторят клавесину,И скрипки ветра, в резонанс войдяС листвяным шумом, строят половинуСимфонии, летящей над землёй.Как слаженны и сыгранны сегодняВ природе исполнители! СтрунойЗвенит стекло от дрожи преисподней,Что разверзает неба немоту,Застёгнутую наглухо жарою,А молнии, ломаясь на лету,Огнями Эльма лунки в тучах роют.И свет, и блеск, и музыка, и тьма, —Всё смешано до первобытной мощи…Вдруг пауза… и вот уже самаПрошла гроза, растаяв в синей толще.Озон парит, дрожит омытый лист,Спустилась нежность на дворы столицы.Замысловатый соловьиный свистХрустальной нотой над Москвой струится…<p>«Он плачет, лёгок на помине…»</p>Он плачет, лёгок на помине,Его сосуд — Святая ночь.Он в человеческой пустынеКропить без устали охоч.Его встречает «аллилуйя»,Хоругви пробуют на вес…Он, лица бледные линуя,Навзрыд поёт: «Христос Воскрес».Священство в красном облаченьеВкруг храма водит крестный ход,И Благодатное свеченьеОн с рук причастников крадёт.Перенимая радость мира,Мешаясь со водой святой,Он от небесного порфираИ сам весь будто золотой.Качаясь с колоколом вместеИ залетая под навес,Притвор пасхальной ночью креститВесенний дождь. Христос Воскрес!<p>«Скоро ветер сказывает сказки…»</p>Скоро ветер сказывает сказки,Да не споро разгоняет хмарь.Неприметны, тусклы, серы краски,Cолнца еле теплится янтарь.Льдистые тропинки плачут влажно,Сохраняя тёмные следы,Прошлогодний лист шуршит бумажно,Распадаясь в лужице воды.В чаше из апрельского фарфораВоздух прячет нежную печаль,Открывает дремлющие порыТополей и пахнет, как миндаль…<p>«Капля за каплей — легка вода…»</p>Капля за каплей — легка вода,Радостен водный путь.Верится — дождь это навсегда,В дождь хорошо уснуть.Стук метронома звучит извне,Вкрадчив, нерезок стук…Сердце дождя ли живёт во мне, —Неуловимый звукМягко толкает меня в висок,В ритме его — закат…Льётся по стёклам небесный сок,Гаснет небесный взгляд…<p>«Была бы милостыня дня…»</p>Была бы милостыня дняЧуть-чуть щедрее на улыбку,А ветра солнечного гонПоспешней мысли о тепле,Плыла бы снежная броня,Сползала б на дорогу хлипко,А так лежит, со всех сторонСжимая улицу в петлеСугробов, савана белей.В своей упрямой чёрной стыниДеревья, ветви заломив,Стоят угрюмо на постуНесчётно мимолётных днейИ ждут, и ждут весну поныне,А март, о радости забыв,Их поощряет наготу.<p>«Мой верный враг, мой друг заклятый…»</p>
