– Я вас понял, – Портиш повесил трубку и повернулся к Маккрою.
– Силы небесные! Три минуты назад, когда наши люди взяли посредника, он был застрелен на выходе неизвестным снайпером.
Ничего не говоря, Маккрой схватил его за рукав плаща и потащил наружу к своей машине. Портиш не сопротивлялся, сам быстро сел в кабину.
– Я все понял – " Русские пельмени". Посредник дважды интересовался о надежности заказчиков, про источник информации даже не заикнулся.
– Мы работаем с большими профессионалами своего дела, скорее всего бывшими ликвидаторами солидной конторы.
Портиш усмехнулся:
– Поэтому и едем вдвоем.
– Лишь бы успеть. Они опережают нас буквально на час, может меньше.
– Это, смотря, сколько их, – при этих словах Портиш нащупал через рубашку эластичный кевларовый бронежилет и немного успокоился. От Маккроя не ускользнуло это непроизвольное движение напарника: " Не хотелось бы по-дурацки попасть под шальную пулю". Сработала голосовая рация.
– После своих дурацких дел – быстро ко мне! – пророкотал в микрофон Броничек, выслушав оправдательные слова Портиша: – Я вам устрою взрывы!
– Старик сильно нервничает, – заметил Маккрой.
– Еще бы, кому же хочется уйти раньше времени на пенсию, – ответил ему Портиш. Маккрой аккуратно припарковал машину у знакомого им ресторана и, они вышли. У черного хода с торца здания стоял старенький "Харлей" с уже мутноватым никелированным бензобаком.
– Люблю мотоциклы, – обронил Маккрой, нежно погладив кожаное сиденье: – Где-то восемьдесят первый год. Портиш ничего не сказал. Подойдя к двери, он уже было протянул руку к звонку, но замер в этой нелепой позе, заметив, что дверь приоткрыта. Пистолеты они выхватили одновременно за долю секунды. Щелкнули предохранители.
– Нужно сначала все проверить самим, – тихо сказал Портиш и толкнул дверь носком ботинка. Дверь без скрипа распахнулась и открыла обзору широкий хорошо освещенный коридор. Стараясь не издавать лишнего шума, они быстро достигли первой комнаты. Она была заставлена пустыми металлическими ящиками из-под пива. Там же, привалившись к стене спиной и опрокинув голову на левую сторону, сидел высокий здоровяк с "рыбьими глазами", который так не понравился Маккрою при их первом визите. Из пулевого отверстия на лбу последнего черной струйкой сочилась кровь. Портиш выругался про себя и рукой призвал напарника к более осторожному движению вперед. " Убийца здесь, – понял Маккрой. Внутри тела неприятно похолодело от ожидания и предчувствия смертельной опасности. Портиш не зря регулярно занимался на тренировочном полигоне ФБР; он практически бесшумно сместился к следующей складской комнате и притаился за нагромождением картонных коробок. Маккрой позавидовал ловкости напарника и посетовал на свои лишние килограммы. Из-за ящиков Портиш увидел силуэт мужчины в кожаной куртке и мотоциклетном шлеме. Он стоял у перевернутого пластикового столика, за которым недавно пил чай информатор Маккроя. " Поздно,– понял Портиш: – Выбора нет". Он прицелился незнакомцу в выделяющийся на свету оранжевый шлем и крикнул:
– Руки за голову! ФБР!
Незнакомец на резкий окрик среагировал по-своему. Внезапно пригнувшись к полу, он выпрямился как пружина. Ящики, за которыми стоял Портиш, рухнули на него. Выстрела он не услышал. Сильный удар в живот, прямо под ложечку, отбросил его к стене. Поравнявшись с Маккроем, незнакомец ударом ноги выбил у него пистолет и, очень пластично изогнувшись, второй ногой нанес ему удар в челюсть. Маккрой, закинув высоко ноги, влетел с жутким треском в другую подсобную комнату, ломая своим телом стеллажи. Незнакомец спокойно повернулся к Портишу и, вытянув руку, не целясь, выстрелил. Портиш успел на этот раз разглядеть набалдашник глушителя и яркую вспышку выстрела. Второй удар невероятной силы в левую половину грудной клетки подбросил его с пола на несколько сантиметров. От боли в глазах Портиша все потемнело. Видимо недовольный своим выстрелом незнакомец в шлеме, покачал головой, сделал шаг вперед, чтобы лучше прицелиться. "Вот дерьмо!" – выругался Портиш вслух и, интуитивно направив ствол своего оружия на противника, выстрелил дважды. Мотоциклетный шлем на голове убийцы разнесло первым же выстрелом. Вторая пуля угодила в его грудь. Убийца упал навзничь на раскиданные коробки и замер в неестественной позе....
Броничек был сине-багровым от ярости. В такие минуты от его низкого баритона ничего не осталось – он просто шипел и, Портиш с трудом различал сказанное шефом.
-Чего вы добились?! Все свидетели убиты, погиб наш парень и двое – в госпитале! А самое главное – теперь вы к ним ни за что не подберетесь! Неужели, Портиш, нельзя было влепить пулю этому уроду куда-нибудь в ногу?
– Нет, сэр, – спокойно ответил Портиш.
– Что нет? – переспросил директор филиала.
– Нельзя было "влепить" в ногу, сэр.
Броничек насупился, но цвет его лица стал мало-помалу приобретать естественный цвет.
