Неужели, о Господи,если я и нужна Тебе,то вот только такой:с этими мыслямио том, где чего можно купить подешевле,о том, чего приготовитьи чтобы на дольше хватило.Неужелия нужна Тебе вот такой:с этим жалобным раздражением:«Ах, только не трогайте!..»,с этим усталым смирением,с этой одышкойв стягивающейся петлеодного и того же маршрута.Неужелия нужна Тебе именнос этой вечною дрожью:А чтоещё Ты отнимешь?Любимых? Друзей?Лёгкий дарТобою же данного Слова?Неужели Тебеи впрямь нужен пепел?Зачем?Что Ты им хочешь удобрить?<p>«Нищенской горькой злобы…»</p>Нищенской горькой злобыСвистнет над ухом плеть.Выжить!Но только чтобыСердцем не обмелеть.Ты, чьё время всё ближе,Муку мою прими —Выжить,Позволь нам выжитьИ — остаться людьми.<p>«Он сорвался с цепи и пробегал всю ночь, а к утру…»</p>Он сорвался с цепи и пробегал всю ночь, а к утруВ неприкаянном ужасе, странно-глухом и невнятномЗаскулил, заметался, но вспомнил свою конуруИ с поджатым хвостом потрусил виновато обратно.Кто придумал красивую фразу: «Свобода иль смерть!»?Кто сказал вообще, что есть выбор подобного рода?Расшибая хмельную башку о небесную твердь,Неразлучно со смертью гуляет земная свобода.Бесприютен желанный простор. И чем больше луна,Тем теснее внутри — в средостении тёплом и тёмном,В закоморочке сердца… Но так беззащитна спинаУ того, кто бредёт одиночеством этим огромным.<p>«Возвращаясь с работы, давно утратившей суть…»</p>
…В Макондо идёт дождь.
Г. Г. Маркес. «Сто лет одиночества»Возвращаясь с работы, давно утратившей суть,Ставшей чем-то вроде дурной привычки,На маршрутке раздолбанной тащишься как-нибудь,Выйдя под дождь, ищешь в кармане спички.Чертыхаешься, чиркаешь раз этак десять подряд,Чувствуя, как простуда гнездится в теле,Передёрнув плечами, стряхиваешь чей-то взгляд,И, наконец, прикуриваешь еле-еле.Вспоминаешь, что завтра — ну надо же — выходной. Впрочем, от выходного немного толку…(Загустевшее время ворочается за спиной,Щурится, подглядывает сквозь щёлку.За углом оно снова движется по прямой,Жгучее, словно кто-то его расплавил…)Покупаешь батон и спокойно идёшь домой:Не приходить домой — это против правил.И в вопросе «Ну как дела?» почувствовав ложь,Точнее источник какой-то бодренькой фальши,Хочешь убить. И, зная, что не убьёшь,Улыбаешься.Моешь полы.И — живёшь дальше.<p>«Когда моя мать умирала…»</p>
