<p>«Путь держу от угла до угла я…»</p>Путь держу от угла до угла яВзад-вперед, без конца и без края.Из-за синих морей на минуту домойЯ вернулся, и город — любимый, роднойЗнать меня не желает.Он в туман завернулся, как в шубу,И дожди, палачи-душегубы,И траву, и цветы обкарнали под ноль,И кривая луна, перекатная голь,Из-за туч скалит зубы.Вот и дом мой, убогий и сирый.И чердачные черные дырыВсе живое вгоняют в тоску и озноб,И в углах сквозняки завывают взахлеб —Проходимцы, проныры.Что-то пьяное, подлое, злоеПрячет нож под дырявой полою,И сосед мой, зубами стуча, как скелет,Мне с балкона кричит: «Вам конец! Ваших нет!Разбежались без боя…»Сброд послушный, поганая свора —Доходяги, сморчки-мухоморыОсеняют стаканом меня, как крестом.«Ты на них нас оставил, — вздыхает мой дом, —Вот и все разговоры».Ветер лоб мой целует и студит.Я верчусь, как дурак: где тут люди?И туман лезет в окна, как в головы бред.И стаканы звенят. Вижу сам — наших нет.Наших нет и не будет.Мне перила ладони ласкают.Прочь тащусь, и бреду, и петляю,И опять из небесных неведомых норДождь выходит, вихляясь, как пьяный танцор,И следы, вон, мои превращает в нули,И любимый, родной, лучший город землиЗнать меня не желает…1993<p>«Пьяный кто? Кто водку пьет…»</p>
