игрушка детская под ледяной коростой.
И ветер острием пронзает воздух,
из ножен атмосферы поднят к звёздам,
он зашивает холода иглою
цветные сны, прозревшие весною.
Но смыслом обозначенные буквы,
что на губах уже почти набухли:
молитвой ли, полночным бормотаньем,
случайной встречей, искренним свиданьем.
Сам Господин Небес не знает цели,
того, что губы мне сказать хотели.
Он бесконечной славой облечённый,
воскреснет моим ужасом спасённый.
05.11.2019.
Тишина… . И в этой тишине
холодок гуляет по спине.
Тянет в дом придверным сквозняком,
ночь стучится с лунным узелком.
Этой ночью за полем, в лесах,
там где ели дремлют на часах,
сторожат в чащобной полутьме
лихо чёрное на призрачном коне.
Запирайте двери на замок,
чтобы зверь пробраться к вам не мог.
Не смотрите в тёмное окно,
разглядеть его вам не дано.
Лишь потом увидят все вокруг,
Что ваш друг уже вам и не друг,
муж – не муж, жена – вам не жена,
и страна – теперь вам не страна.
Но однажды зеркала окно
скажет вам, где прячется оно.
22.07.2018.
Где-то есть в моей отчизне
человек из прошлой жизни.
Увести наверно хочет
он меня у странной ночи.
Также пьёт он утром кофе,
жадно вчитываясь в строфы,
и столбцы мирских газет,
а меня всё нет и нет.
Он волнуется чрезмерно!
Что со мной? Где я? Наверно.
Сам того не понимая,
до конечной на трамвае,
едет он с большой надеждой
повстречать меня как прежде.
И давно уж припасён:
нам коньяк и с ним лимон…
Верю я, что так и есть.
Оба мы – он там, я здесь
себе места не находим
в этом адском хороводе.
В суете безмолвных улиц
Вместе, разом мы проснулись.
Знает он, и знаю я
как устроена Земля.
Встретил я его вчера
у соседнего двора.
Закурили по одной -
Он – чужой и Я – чужой.
19.05.2018.
Форма жизни течёт сквозь пальцы,
напрягая и слух и зренье.
И танцует под ритмы Сальсы
злая строчка стихотворенья.
Описанье любви истёрто…
Красно-жёлтый на синем карлик
остывает, но бьёт аорта,
чтобы мог ты словами каркать.
Сотрясая частицы смыслов,
убеждений и отчуждений…
Все мы люди, и все мы скисли
в бесконечных перерожденьях.
И скрипит колесо Сансары.
И поёт время песню Вакха.
Эта форма всех так достала –
бесконечностью или страхом.
Вот, наступит, конечно, завтра,
И сурки соберутся в стаи,
чтобы съесть свой законный завтрак,
и отправиться на Гавайи,
чтобы там продолжать невнятно
унаследовать то, что было.
Только мне не совсем понятно,
где начало, а где могила.
04.04.2018.
Бывают дни, когда опустошён,
и пустота укладывает руки
на день, что, кажется, не завершён,
и на слова, а с ними, и на звуки.
Произносимых гласных, … и
согласных – в миг творенья слова.
Вот эти перевёртыши твои
не значат ничего. А утром снова
ты будешь мыслить, складывать из букв
посредством незаметного движенья,
и скудный неуклюжий волапюк
словесное усилит напряженье.
В который раз, возобновляя ток.
Так в старой чашке дышит новый кофе,
и каждый его праздничный глоток
тебя толкает к новой катастрофе.
21.02.2018.
Мы все умрём, но только не сегодня.
Задрав башку, смотри на небеса
в ближайшие, быть может, полчаса,
полгода, века или полдня.
Здесь каждая минута на весах,
где стрелка между будущим в часах
и прошлым неосознанным моментом,
нам дарит равновесие с акцентом
своей судьбы или чего-то там,
что нам предназначается… . Короче,
опять всё те же точные полночи,
и я пишу во Славу Небесам.
Кому пишу? Даже не знаю сам!
Но кто-то, видимо, наверно хочет,
чтоб знал я, жизнь, сверяя по часам,
что мы умрём, и человечий сан,
из той истории про рай и преисподнюю.
И будет так. Но только не сегодня.
08.02.2018
Мне снова снилась старая любовь.
И след её простыл, и даже снег растаял,
в котором этот след, ты проходя оставил,
он испарился, и не выпал вновь.
Вот так раз сорок. Даже тех молекул
в природе нет, что этот след несли,
а ты всё видишь берег той весны:
друзей вокруг, каких-то человеков;
смешной букет из сорока бутонов,
что шутки ради подложили мне
на лекции; чин-чинки у Гиршонов,
ночёвки в предоставленном тепле;
свист флейты во влюблённом феврале,
и взгляды любопытные девчонок,
не знавшие ни родов, ни пелёнок,
и наша странная на ле -
во повернувшая дорога, кривее
кривизны кривого слога.
Там залиты мы страстью, как Молога,
где от тебя остался лишь: «Привет!» -
В давнишнем SMS из старых лет.
А я тебя вчера у сквера встретил.
Шёл снег, и на пути играли дети.
И сна теперь, как не было, и нет.
01.02.2018.
Ночь – время странное. Аллейки тишины.
Сомнамбул – мыслей сон приют находит.
Здесь настроения мира чуть слышны,
И все мосты вселенная наводит
с сознаньем дела. Бессознательно:
лишь чёрный кофе – горечь и услада.
И машинально хрустнуть обязательно
вчерашней половинкой шоколада.
А век, что был прославлен «серебром», -
живёт: платок, перчатка, утро,
туман, пистоль с серебряным ребром,
готовый дерзость оплатить кому-то.
И вы в безбрежном далеке…
И капля крови на платке…
22.01.2018.
На входе урны, шум и толкотня.
Дыханье перехватывает граппа
из фляжечки, что утром слил из шкапа,
где алкоголь хранится у меня.
Прокрусты заняты и мостишься к стене
под темами куренья и соренья.
