В Москве февраль, но снова тает,Чтобы опять застыть к ночи.Капель ядрёная, литая,О тротуар весь день стучит.Снег цвета довоенных фотоЛежит, подошвами примят.Ворчанье шин. На поворотахТрамваи старчески гремят.Сугробы сгорбились вдоль улиц.Из них, журча, бежит ручей.Сорвавшись, молнии сосулекПугают звоном москвичей.1974<p>«По наследству об ушедших судим…»</p>По наследству об ушедших судим.Для чего потрачены года?Что имел и что оставил людям.Вот и всё… Но если б иногда…(Нет, я не прошу о воскрешенье!)Возвращаться к делу своему.Так отец приходит в воскресеньеК сыну, что живет в чужом дому…<p>«Небытие… Как выглядит оно…»</p>Небытие… Как выглядит оно?Я думаю о смерти по ночам.Там, как сейчас, наверное, темно,И так же, как теперь, часы стучат,И тело полусном истомлено,И мысли проплывают в тишине…Я засыпаю. Смерть ужасна, ноТо, что потом, почти не страшно мне…1975<p>«Я в лес вхожу как в тайную страну…»</p>Я в лес вхожу как в тайную страну,Перешагнув крутых корней пороги.Шумит листва, пни помнят старину,Росистою травою вяжет ноги.Седых стволов качающийся скрипОрганную напоминает мессу.И если я найду волшебный гриб,То вызову зелёных духов леса!1975, 2014<p>«Метро к ночи похоже на Помпеи…»</p>Метро к ночи похоже на Помпеи:Всё в умерших шагах погребено,Как в сером пепле. Звуки всё слабее.Здесь неба нет. Немыслимо оно.Мозаика легла, как тень, на стены…Здесь кто-то жил когда-то, но ушёл…И щёткой, что похожа на антенну,Уборщица метёт античный пол…1975<p>Чёрная речка</p>
На Чёрной речке белый снег.
Владимир Соколов1Вот здесь. У этой речки. На дуэлиОн ранен был. На Чёрной речке. ЗдесьБарьерами чернели две шинели.И снег на землю оседал, как взвесь.А там – курки решительно взводились,Тропинкою, протоптанной в снегу,Жить рядом не хотевшие – сходились,Чтоб верной пулей удружить врагу.И в правоту свою глухая вераСковала насмерть каждую из душ.И первым был у чёрного барьераОт ревности осатаневший муж.Но увидав, как наклонилось дуло,Нацелившись безжалостным зрачком,Повеса о спасении подумал…Снег рухнул с веток — Муж упал ничком.Потом приподнялся, сжимая рану,И целился, казалось, целый век.Горд выстрелом, как «Сценой у фонтана»,Не понимая горького обмана,Он крикнул «браво» и упал на снег.Но был его свинец неверно пущен.Бард шёл убить, но волею небесСмертельно ранен Александр Пушкин.И еле поцарапан Жорж Дантес.Великий нежилец на белом свете,Тобой играл неумолимый рок:Поэт лежит в Дантесовой карете.И мчит убийцу пушкинский возок…2
