<p>Эстонский одеколон «Старый Томас»</p>Носил он грубый толстый свитер,вздымались мускулы бугром.Любил, наверно, старый шкиперсловечки крепкие, как ром.Не выпускал короткой трубкион из прокуренных зубов,а время делало зарубки,как неудачная любовь.Седой, с лицом в морщинах мелких,слов на земле не тратил зря.Как острие магнитной стрелки,стремился взор его в моря.Все те же волны, те же дюныи старых сосен кумовство.Но бригантины, барки, шхунывдаль уходили без него.Шумел прибой во мгле вечерней,и новый месяц рыбой пах.А старый Томас шел в харчевнюс короткой трубкою в зубах.Сидел там молча и устало.На бороде блистала соль.И часто рома не хватало,чтоб утопить в стакане боль.И все ж была прекрасна старостьитогом честного труда…Но что-то терпкое осталосьв одеколоне навсегда.Куда б знакомство ни вело нас,я принимаю твой дурман:привет, дружище «Старый Томас»,—ты дышишь зовом в океан!<p>Пассажирские лайнеры</p>Вы когда-то мальчишку пожизненно ранилизовом в синие дали, чтоб сердце дерзало.Ах, вы, белые, белые, белые лайнеры,что вы смотритесь в окна морского вокзала?Что вам видится в стеклах?Таверны с лангустами?Маяки? Или волны на уровне неба?Неужели вы тоже бываете грустными?Полагаю, что вам сокрушаться нелепо.Покоряли моря и качались на якоре.Вам неведома жизнь одинокой улитки.Может, где-то в каютах порою и плакали,но во многих портах вы сгружали улыбки.Сколько раз вы ходили дорогами древнимии всегда молодыми, как солнце и пена.Сколько штормов опало у вас под форштевнями!Вы несли постоянство над хаосом крена.Ничего, что сегодня плетенными жиламивы привязаны к пирсу — вас ждут океаны.Нам бы тут, по земле, не пройти пассажирами.Нам бы тут, на земле, пересилить туманы…<p>Зов</p>Море пеной волны белит,дразнит синевой.Я давно сошел на берег,пахнущий травой.Под косым полетом чаек,слыша якоря,я встречаю на причалахдальние моря.Позументы капитановослепляют взгляд.Журавли портальных крановнадо мной летят.Были радости и горе,угрожал циклон.Снова Фиджи и Нагоя,Куба и Цейлон.Снова Сидней и Канада,Лондон и Оран…Не зови меня, не надо,Тихий океан.Под косым полетом чаекв запахе смольявновь земля меня качает —палуба моя.<p>Опустевшие пляжи</p>
