Месяц август,месяц август,далеко ли до беды:я боюсь, что стали в тягостьветкам сочные плоды.(Ты ресницами пугливоне мигай: не будет взрыва,—высшей истины правей,бомбы мирного наливаобрываются с ветвей…)Месяц август,месяц август,подставляй широкий чан:я боюсь, что стали в тягостьнебу звезды по ночам.(Ты ресницами пугливоне мигай: не будет взрыва —небо звездочка прожгла,сообщив нам торопливоо конце добра и зла…)Месяц август,месяц август,ты спросил бы у садов —то ли в тягость,то ли в благостьвремяпаданьяплодов?..<p>Завистник</p>Его всю жизнь снедала завистьк обычным людям и богам,и взгляд петлял, как будто заяц,лисой гонимый по снегам.Он был врагом чужой удачии не умел прощать того,что тот смеется, этот плачет,но плачет искренней его!Он чувством тайным и недобрымбыл безнадежно обожжен.В его душе шипела кобраи распускала капюшон.Казнясь ночами, одинокий,он не искал иных начал —всем придавал свои порокии тут же всех разоблачал!И потому бывала радостьсырой и темной, как подвал:он сам не жил — и тем, кто рядом,нередко солнце закрывал.<p>Ползеныш</p>Критикующий баси восторженный возглас побед.Громких слов не боюсь —опасаюсь я шепота вслед.Шепоток, шепотокшелестит, словно уличный хлам.Я тебя ненавижу,людской шепоток по углам!Эти мимо проходят —и слова не скажут в глаза!Но ползет шепоток их,как будто в бурьяне гюрза.Он ползет пресмыкаясь.У гадов повадки свои.Он ужалит тебяне слабей ядовитой змеи.<p>Ворон</p>Жил возле дачи хитрый ворон,как наблюдатель наших дел.Он, будто угольщик, был черен,а клюв, как золото, желтел.Порой он каркал оголтело,кому-то хлопал в два крыла.И все, что чуточку блестело,тащил безбожно со стола.Хозяин призрачных владений,на все глядел он свысока,несомневающийся генийоколодачного мирка.Немало видевший и зоркий,не сомневался он ни в чем:стекляшки крал — и был в восторге,себя считая богачом.<p>«Года грозят седою бородою…»</p>Года грозят седою бородою,стремится хворь умерить нашу прыть.А сердце брызжет силой молодоюи хочет волноватьсяи любить.Что толку повторять — ты день прошедший,давно, мол, спета песенка твоя?Я думаю, что только сумасшедшийот песен отлучает соловья.<p>«Я счастлив тем, что не страницы…»</p>Я счастлив тем, что не страницы,не главы книги неживой,а мне дано прочесть ресницы,твое дыханье, облик твой.И эти руки, губы эти,и душу, полную огня.И нет читателя на светево всем счастливее меня.<p>Ты и я</p>
