Все, о чем вы мечтали полностью

  Холодно.

  Прохладный ветерок гуляет по коже. Будит бархатной щеточкой. Наверное, форточка открыта.

  Пошарил, пытаясь повыше натянуть одеяло, но не зацепил. Мягкое, рукой нащупывается, но не цепляется. А? Не хочется размаиваться. Попытался, перевернувшись, устроить в належанное тепло замерзший бок и снова уйти в сон. Рывком привстал, упал озябшим плечом в горячее тепло продавленной ложбинки, аж опалило. Ничего не знаю, знать не хочу. Спать, все, все... Сплю... Сплю... Еще немножко...

  С улицы доносится неумолкаемый птичий щебет. Даже не знаю, что за птицы способны так свиристеть без перерыва? Может, синицы? Или воробьи? Нет, не воробьи. Громко-то как! Не дадут поспать. Так орут, что кажется, прямо над головой, всей стаей расположились. Жаворонки, блин!

  Сыростью пахнет. Ночью прошел дождь...

  А вот этот запах незнакомый, непонятный. Что-то похожее на...

  Перед глазами, чуть не расцарапав мне ноздрю, возникла пятипалая лапа с сцепившимися в кривой пучок черными когтями. Один, по центру - громадный, острый, хищный - толстая глянцевая цеплялка. Уродливые вздутые пальцы переходят в маленькую ладонь, покрытую сетью морщинок. Гадость какая!

  А-а-а! Удар автоматический! Левой рукой отбиваю нависшую над глазами нечисть и резко откатываюсь - бежать! И тут... И тут я понимаю! Это моя рука! Лапа. И вторая такая же. Это моя. И визг-писк, который режет уши - это мой писк! Не ААА!, а писк. Цвик - пси, цвик, цвик!!!

  Шиза.

  Все.

  ...Бамбук... Ба-амбук. Бам... Бам. Баамбук.

  Не знаю, сколько уже так сижу. Лежу. Сижу...

  Трава вокруг бамбук напоминает. Редкие стебли, торчащие из-под земли. А между ними клочки какого-то мха. Плесени. Мха...

  И никакой это не бамбук, просто высокие стебли с широким листом. С длинным широким листом, выше меня раз в пять. Но редкие. Небо вижу. Хрен ли это - трава! Это деревья такие... Не-а, это растения, так точнее. C-cабли из земли растут, кромка листа серебристая, острая, сразу во рту стало кисло, как представил. Наверняка п-порежусь...

  Я проснулся в лесу. Покрытый мехом - живот серебристо-бежевый, к бокам коричневею. Шерсть ровная, густая. Средняя такая, почти короткая.

  Я мальчик, но видно плохо, брюхо мешает, трогать не решился. Не с моими когтями. Во рту клыки. Или резцы. Когти не дают пощупать пальцами, а языком толком не определить. Спереди резцы, но и клыки по краям есть. Все острое.

  На ногах... черт! Черт!!! На задних лапах тоже когти, но маленькие по сравнении с тем, что творится спереди. Задние аккуратные, как у всех зверей. Может - след оставить и по нему определить, кто я? Кто я!

  Где я!!!

  Земля жесткая. Хотя недавно был дождь, воздух влажный. Или это утренняя роса разлита в?...

  Кто я? Грызун, как это не... Чего себе врать. Эти резцы во рту не спроста. Чего-то я ими резать должен, х-х-рысть. Хотелось бы надеяться на всеядность - эдакие когти на руках. И клычки. Но придется признать - грызун. Писсстча...

  А вдруг здесь хищников нет? Поживем тогда. Всех убью, кто не спрячется!

  Вот найти бы АКМ, или хотя бы пистолет. Или что-нибудь. Можно травину эту бамбучную перегрызть у основания, она острая - хоть какое-то оружие, если что...

  Только не удержу я в когтях травину.

  Блин! За что?!!

  Нет, я сплю. Факт.

  ...Я хочу пить. И, кажется, есть? Есть! Нет, это не очень хочется. Сильно, но не очень. Пить хочу. Перенервничал наверно.

  Интересно, что эта тварюшка, в которую я превратился, ест? Неплохо бы сожрать сумасшедшую птичью свору, которая надо мной продолжает орать. Птичку бы зажарить... Тогда я должен уметь их ловить. А их не видно. Только слышно. В прыжке что-ли поймать? С моим-то пузом...

  П-прыжки накрылись.

  Что-то я торможу, даже в мыслях заикаюсь. Крепко меня накрыло.

  Пошел на запах. Вроде - оттуда водой пахнет, слабенько, но тянет мой организм в том направлении. Нюх у меня обнаружился. Поэксперементировав, понял, в чем здесь фишка. Раньше я чувствовал компот из запахов, разве что какой-то один, слишком сильный, выбивался из общей свалки. А сейчас каждый ощущаю отдельно, струйкой. Отдельно бамбук, отдельно мох, отдельно земля. Даже птичья сволочь спускает иногда с небес тонкие белесые струйки. Я его - запах - пожалуй вижу. Ну - белесые же струйки. Необъяснимо. Этих птицев здесь вьется больше десятка.

  А у меня два запаха. Нижняя часть иначе попахивает. Не то чтобы неприятно, но иначе, похоже на запах торфа. Он меня и разбудил, и, сука, какой-то он слегка коричневый. Неужели... Плевать. Не до того.