Не уходи из этих встреч —
Из счастья и забот.
Уж если нам их не беречь,
То кто их сбережет?
Поэзия свободна, словно птица.
И не пристало ей при власти быть.
Кто хочет – пусть и суетится…
И ничего с Отчизной не случится,
Чтоб без присмотра нам ее любить.
Награждают поэтов – хороших и разных.
Присуждают престижные премии им.
Хорошо, если личный писательский праздник
И для тысяч читателей станет своим.
Стихи – это тоже поступки.
У них свой формат и овал.
Хотя они внешне и хрупки,
Но в ярости бьют наповал.
Не каждый крутым олигархам
Осмелится встать поперек.
Здесь сразу паленым запахнет
И будет печальным итог.
И только бесстрашное слово,
Великая сила его
За правду вступиться готово,
Взамен не беря ничего.
Та музыка, что пишется словами,
Зовется поэтической строкой.
Над нею светит пушкинское пламя,
С нее нисходит тютчевский покой.
Та музыка, что пишется словами,
Звучит в душе, когда душа грустна.
И я перед кантатой Слова замер,
Как замирает пред грозой весна.
У меня два юных внука.
Два Андрея.
Младший – и красавец,
И артист.
А второй – художник.
Он душой добреет,
Положив для красок
Чистый лист.
Есть еще в столичном граде Питере
Внучка Ника —
Мамин первоцвет…
Жизнь ее талантом не обидела.
А уж как по ней скучает дед!
Я издавна знаю, что честь офицера
Дороже карьеры
И выше наград.
Сошлись навсегда в ней —
И совесть, и вера.
И жизнь невозможно прожить
Наугад.
Мой друг виновен лишь в одном,
Что власти был он неугоден.
Теперь в СИЗО к нему мы ходим.
И справедливости не ждем.
Но так рождаются герои
Из непокорности крутой.
Да и себя мы тоже строим
Из веры, выжженной бедой.
Как девальвировалось Слово!
Забыв величие свое,
Оно сорваться с уст готово,
Как с колокольни воронье.
Чужой успех не по душе коллегам,
Когда счастливчик не из их среды.
Когда он по тусовкам их не бегал.
Не множил элитарные ряды.
Поэзия – рискованный полет…
Что страховаться полотном газетным?
А если падать – так на черный лед.
Как это и положено поэтам.
Дождь перестал стучаться в окна.
И стало тихо, как в раю.
Береза, что насквозь промокла,
Склонилась в сторону мою.
Увы, но осень на пороге
С ее дождями и тоской.
И вновь в назначенные сроки
Уходит радость на покой.
