Не уходи из этих встреч —Из счастья и забот.Уж если нам их не беречь,То кто их сбережет?<p>Поэзия – рискованный полет…</p><p>«Поэзия свободна, словно птица…»</p>Поэзия свободна, словно птица.И не пристало ей при власти быть.Кто хочет – пусть и суетится…И ничего с Отчизной не случится,Чтоб без присмотра нам ее любить.<p>«Награждают поэтов – хороших и разных…»</p>Награждают поэтов – хороших и разных.Присуждают престижные премии им.Хорошо, если личный писательский праздникИ для тысяч читателей станет своим.<p>«Стихи – это тоже поступки…»</p>Стихи – это тоже поступки.У них свой формат и овал.Хотя они внешне и хрупки,Но в ярости бьют наповал.Не каждый крутым олигархамОсмелится встать поперек.Здесь сразу паленым запахнетИ будет печальным итог.И только бесстрашное слово,Великая сила егоЗа правду вступиться готово,Взамен не беря ничего.<p>«Та музыка, что пишется словами…»</p>Та музыка, что пишется словами,Зовется поэтической строкой.Над нею светит пушкинское пламя,С нее нисходит тютчевский покой.Та музыка, что пишется словами,Звучит в душе, когда душа грустна.И я перед кантатой Слова замер,Как замирает пред грозой весна.<p>«У меня два юных внука…»</p>У меня два юных внука.Два Андрея.Младший – и красавец,И артист.А второй – художник.Он душой добреет,Положив для красокЧистый лист.Есть еще в столичном граде ПитереВнучка Ника —Мамин первоцвет…Жизнь ее талантом не обидела.А уж как по ней скучает дед!<p>«Я издавна знаю, что честь офицера…»</p>Я издавна знаю, что честь офицераДороже карьерыИ выше наград.Сошлись навсегда в ней —И совесть, и вера.И жизнь невозможно прожитьНаугад.<p>«Мой друг виновен лишь в одном…»</p>Мой друг виновен лишь в одном,Что власти был он неугоден.Теперь в СИЗО к нему мы ходим.И справедливости не ждем.Но так рождаются героиИз непокорности крутой.Да и себя мы тоже строимИз веры, выжженной бедой.<p>«Как девальвировалось Слово!..»</p>Как девальвировалось Слово!Забыв величие свое,Оно сорваться с уст готово,Как с колокольни воронье.<p>«Чужой успех не по душе коллегам…»</p>Чужой успех не по душе коллегам,Когда счастливчик не из их среды.Когда он по тусовкам их не бегал.Не множил элитарные ряды.<p>«Поэзия – рискованный полет…»</p>Поэзия – рискованный полет…Что страховаться полотном газетным?А если падать – так на черный лед.Как это и положено поэтам.<p>«Дождь перестал стучаться в окна…»</p>Дождь перестал стучаться в окна.И стало тихо, как в раю.Береза, что насквозь промокла,Склонилась в сторону мою.Увы, но осень на порогеС ее дождями и тоской.И вновь в назначенные срокиУходит радость на покой.<p>«Падают звезды с осеннего клена…»</p>
