Мы бездумно живем и нелепо.Будто вечность в запасе у нас.Оглянитесь – кончается лето.Чей-то вечер навеки угас.<p>«Деревья умирают раз в году…»</p>Деревья умирают раз в году,Чтобы весною заново воскреснуть.Я улицей березовой идуСреди белых памятников лесу.<p>«Какая ночь!..»</p>Какая ночь!Ни звука в целом мире.На темном небе светлый луч луны.Как будто бы на собственном буксиреПлывет луна средь этой тишины.<p>«Медуз на берег вынесла волна…»</p>Медуз на берег вынесла волна.И не вернулась больше к ним она.Они, как линзы, на песке лежат.И капли солнца на стекле дрожат.Прошло всего каких-то полчаса.И высохла последняя слеза.<p>«В память о музыке кем-то убитого леса…»</p>В память о музыке кем-то убитого леса,В память о музыке, тихо уснувшей на пне, —Я постигаю молчание старого кресла,Чтоб эта музыка снова звучала во мне.Я ее помню в порывах веселого ветра,В неблагозвучных угрозах охрипшей совы.Как музыкальна в лесу была каждая ветка.Сколько мелодий таилось в созвучьях листвы.<p>«То лето никак не начнется…»</p>То лето никак не начнется.То вот уже кончилось вдругИ стало прохладнее солнцеНад грустью оранжевых вьюг.Все птицы на юг улетели.Осталось одно воронье —При перьях, при гаме,При деле:Найти на морозы жилье.<p>«Ныне пишут все, кому не лень…»</p>Ныне пишут все, кому не лень.Те же, у кого большие бабки,Издают всю эту дребедень,Чтоб покрасоваться на прилавке.Потеснитесь, Лермонтов и Блок,Дайте порезвиться графоманам…Им ведь, графоманам, невдомек,Что народ не соблазнишь обманом.<p>«С утра бушевало море…»</p>С утра бушевало море.И грохот вокруг стоял.Сошлись в первобытном спореС грозою девятый вал.Нависло над морем небо,И споря с ним злей и злей,Темнело оно от гнева,Чтоб в радости стать светлей.А море рвалось, кипело.Никак не могло остыть,Как будто земле хотелоДушу свою излить.<p>«Последние дни февраля…»</p>Последние дни февраляНеистовы и искристы.Еще не проснулась земля,А тополю грезятся листья.Я все это видел не раз.Ведь все на земле повторимо.И весны пройдут через нас,Как входят в нас белые зимы.<p>«Бродит по лесу осень…»</p>Бродит по лесу осень.Очень праздничный вид.Мимо елей да сосенПрошмыгнуть норовит.И, боясь уколоться,Шлет взамен холода.Лес, как сруб у колодца,Встал над тишью пруда.<p>«Поэзия кончается во мне…»</p>
