на стыке гроз и волглых морских полейбудет движение почвы грома раскатнеумелые хлипкие слоги что встречаютвсех нас разрываясь в летних дворахрассыпаясь на скрупулы кожи — ониоставляют свои отпечатки как оставляетсвои отпечатки полный грозою сонразрезающий скобы и блоки овевающийсон что движется в травах холмов вывихнеслышимый хрип, свет стекающий тихов наши предглазья, сжатый удар духотызатерявшийся в трубах перегородкахтам где мы, мокрицы и мухи, свернутыв прочные блоки завидуем свету и днютам где сдвинуты к темному краю песнислова и секс где мы видим рабочихна узких лесах над всем нашим миромтам отравлен литинститут всей буржуазнойтоской там по тверскому бульвару в лужахосколках асфальта идут молодые поэтыразгораясь, из слепков теней выпадая<p>«Виноград что пахнет настоящим дождем…»</p>виноград что пахнет настоящим дождеми то что снится в дороге когда приоткрытыокна навстречу движению сумраку утрукогда тебя огибают холмы мирной ещеземли проплывают мимо в холодном паресмывающем пыль с тех что лежат вдольобочин и кристальное пламя дрожитв полуоткрытых ртах истончает ихизнутри выпаривая дыхание и мы видимего в дальнем летящем свете несомоеветром к южным морям где он запахну́впальто зябкими пальцами ощупываетобступающий строения сладкий туман<p>«Подвела так часто бывает тяга…»</p>подвела так часто бывает тягак запаху проскользнувшемуводорослей протянувшихсяпод обтянутым пеплом мостоми в сожженной траве потерялисьпросыпались эти частицышершавые — не собрать не связатьоседающим берегамтак и запах тот растворилсяно живут и в протоках дымятсяпроходящему приоткрываясьискрами в мерной листвегде ворота воды опрокинутыв окаменевшие шлюзыи стеклянная кладка речноговокзала поднимается из пескатам стоят поэты над гладкимиберегами и доносится шорохразворачивающегося шоссе —о чем говорят они в полутьме реки?о поднимающихся цветах удушающихтравах о великой цисгендернойлюбви нет об охватывающей ихтоске о расщепленных капитализмомсердцах о влажном дыханьи метроспутанных им волосах обо всемчто трется о майский воздух чтооседает на коже и разрывается пыльюнад страшным третьим кольцом —я буду с ними праздновать этовремя в цветении канонад в буйномраспаде вещей где дрожат на ветрукрасные флаги где мы движемсяв робкой толпе и над нами гориткак в девяностых листву выжигаяпоследнее солнце москвы<p>«Не снимай с меня белое платье…»</p>
