<p>Вадим Ковда. Всё равно я люблю. Стихи</p><p>Ещё о войне</p>Ворошили голуби помойку,ворошили баки у стены.Находили голуби помногу.Ворковали, жирны и нежны.И я вспомнил город тот сутулый,азиатский город на песке.А в газетах: ОН уже у Тулы.А на рынке: ОН уже в Москве.И восстали вновь сороковые.Те года святые не предам.Мы тогда сбегались по Россиик пассажирским редким поездам…Вот стоим, худы, бритоголовы,в довоенных продранных портках.И шапчонки сдавлены в голодных,грязноватых наших кулаках.<p>* * *</p>Реки тихие, дали пустыеда лесов неизбывная рать.Нагляжусь, надышусь на Россиюи поеду в Москву умирать.Там, в столице, живу ли? дышу ли?Тьма на сердце — таи не таи…Арзамасы, Касимовы, Шуи…Золотые, родные мои.Привязался я к средней России,где на сирых полях вороньё,где просторы гудят ветровые,где грустят деревеньки еёмолчаливые, тёмно-кривые,так похожи на наше житьё.Для чего мне сюда так стремиться?Разве жизнь эта так хороша?Лес, да небо, да редкая птица.И душа…<p>Рабочий посёлок</p>Снег подтаявший, матовый, позавчерашний.Тёмно-серый посёлок — домов ералаш.И огромная водонапорная башнявместо церкви вдали завершает пейзаж.И ползёт вдоль плетня грузовик с неохотой.Следом розвальни тянутся возле плетня.И поёт радиола французское что-тоиз барака, в закатное марево дня.И цепочка столбов через поле ступает.Токи с треском в провисших бегут проводах.Я стою. Я смотрю. И слеза подступает…Эх, да что ж это я — при моих-то годах!<p>* * *</p>Я очнулся в неведомом мире,в блёклой дымке ушедших времён,за Уралом, за Обью — в Сибири,в деревушке, где царствует сон,средь болот, среди хляби зелёной,где ночами вздыхает сова,где корнями, стволами и кронойтыщевёрстно сплелись дерева,где лошадка понурая ходит,лебеда возле церкви растёт…Эта жизнь всё проходит, проходит…Всё никак не пройдёт, не пройдёт…Воздух чист. Небеса не прогоркли.А лесник работящ и небрит.Лишь долблёнку сменил на моторку,глушит рыбу и в уток палит.А поляны цветочные — в волнах,под ногой голубика хрустит,и ромашка — с хороший подсолнух,и осклизлый маслёнок блестит.Небосвод неколеблем и вечен.Цельный мир! И ясна голова.И поёт невидимка-кузнечик,и по грудь золотая трава.<p>О русской душе</p>
