Выходя из зарослей на дорожку, я оглянулся… Скамейка была пуста… Лишь едва различимый, прозрачный лоскуток материи покоился на краю… Это она оставила свой платок… Что бы я знал – ничего не случается в жизни просто так… И ни что не проходит бесследно…
Встреча в парке.
Старые клены встретили меня как давнего приятеля, как и тогда, перешептываясь сухими, еще не успевшими опасть, листьями. Низкое, набухшее осенней влагой, небо, притихло и подслушивало, о чем это они шепчутся… Старый парк, утонувший в серости и безмолвии поздней осени, замер, отдыхая от минувшего курортного сезона. Уже не бродят толпы отдыхающих по его извилистым дорожкам, не звенят детские голоса, не шумят по асфальту велосипедные шины… Тишина и покой пришли в парк. Таким он мне запомнился в первую нашу встречу, таким я застал его и в этот раз…
Я долго не мог понять, что меня так манит сюда? Нет объяснения. Но мне всегда хотелось вернуться. Именно поздней осенью. Именно в тишину.
Прозрачность зарослей кустарника, оголенной осенью, привлекает своей откровенностью и прямотой редких солнечных лучей, проникающих до самой земли и загадочностью, которую парк приобретает после летнего зноя и яркости сентябрьского парада цветовых гамм, которые создает желтеющая листва обитателей парка.
Я брел без цели, наслаждаясь тишиной и покоем… Хмурым пасмурным небом и ощущением безвременья. Это когда нет ни каких признаков принадлежности к какой либо эпохе – только деревья, кустарники, небо и тишина…
Свернув с аллеи, асфальтированной и ухоженной, я оказался на небольшой поляне, заросшей высокой травой, такой же пожухлой и посеревшей, как и весь парк. Тропинка уходила дальше… Но пройти по ней не представлялось возможным – деревья разрослись непроходимой стеной, укрепленной колючими зарослями одичавшего шиповника. И вот там, совсем недалеко я увидел скамейку, обросшую мхом, с облупившейся от времени краской на деревянной спинке… И на этой скамейке сидела девушка… Рядом стоял фонарный столб, вылитый из чугуна, с держателями для светильников, которых уже много лет не было на месте – лишь остатки белого, полупрозрачного стекла и патроны с разбитыми лампочками…
Девушка сидела, полуобернувшись к прогалине, сквозь которую можно было увидеть лишь кусочек серого осеннего неба… Сейчас… В наше время… Но когда-то, с этой скамейки просматривалась чуть ли не половина Пятигорска, раскинувшегося у подножия горы… Наверное, тогда, не было этих деревьев… Не было и кустарника…
Поначалу я оторопел… Столь прекрасное создание, и в таких зарослях… Одна…
Я хотел заговорить с ней. Но не нашел повода… Все, на что меня хватило – это скупо поздороваться… Ответа не последовало… Возможно именно этот факт и привел меня в чувство… Чувство реальности… Я понял, что ответа не будет… Потому, что…
Зачастую, люди не понимают, а возможно, насильственно заставляют себя не понимать – что или кто находится рядом с ними…
Только сейчас, спустя какое-то время после той встречи, я начинаю понимать, в каком состоянии находился я в тот момент, что чувствовал… Что переживал… И почему, меня так манил этот осенний парк и звал к себе… Описывая скамейку, я упомянул спинку с облупившейся краской… Тогда я не осознал – как же так можно увидеть это сквозь сидящего на скамейке человека…
Девушка сидела и смотрела на небо каким-то отрешенным, пустым взглядом, приложив к губам платок. По ее судорожным движениям, я понял, что она содрогалась от кашля… Но ни единого звука я не услышал в тот момент…
И вдобавок ко всему, она была полностью прозрачна… Сквозь ее тело я увидел и спинку скамейки, и деревья за ее спиной, и небо… Но тогда, я не придал этому ни какого значения… Я был поражен ее увядающей красотой и выраженной безысходностью в ее глазах… Она с такой тоской смотрела в даль, что сердце мое сжалось от сострадания к ней… Я понял что это был ее последний взгляд на этот мир…
Судя по одежде, она жила где-то на рубеже девятнадцатого и двадцатого столетий…
Такое случалось со мной несколько раз… Я видел не существующих людей…
Однажды, проезжая по улицам «старого» Ростова, на перекрестке, прямо на встречу мне вышел человек… Я сразу же его узнал… Это был герой моего, еще не написанного произведения… Он с укором смотрел мне в глаза, словно требуя от меня того, чего я еще не сделал –не оживил его на страницах моих книг… Мне совсем не было страшно в тот момент… Я отчетливо знал, что мне нужно будет сделать в ближайшее время…И тогда, я уже никогда не встречусь с ним… В реальной жизни… Я дам ему возможность уйти в мир, в котором ему и суждено было жить…
Но вот эта девушка… Здесь совсем иная ситуация… Она не была героем моего произведения… Я даже понятия не имел – кто она?
Так почему, для чего я видел ее? Ту, которая жила много десятков лет назад?
Клены продолжали перешептываться между собой… Как будто они знали то, чего не знал я…
Тучи пролетали надо мной… Нет, над нами… Так же, как и в то время… В котором жила моя незнакомка… На них она смотрела в свои последние часы… Возможно, она все же надеялась, что болезнь ее отступит и она останется жить… Жить, что бы познать любовь… Познать радость материнства… Познать – что есть, простое, человеческое счастье…
