– О! Мрак прислал музыку, кажется, – сообщаю Серёже.
Включаю.
– Эт чё? – ржёт он.
– Балет, – констатирую я.
– Лицо нормальное сделай обратно! – продолжает ржать.
– Смешно тебе…
– И как ты собираешься под это танцевать? Сколько вас там? Четверо будет?
– Ага.
– Мы, кстати, с Мраком завтра вечером встречаемся в зале. Потренироваться надо перед следующим боем, чтоб не поняли, что мы договорились. Ну и решить заодно, кто под кого ляжет в итоге. Хочешь, приходи.
– Посмотреть на эту вашу жесть опять? – округляю глаза. – У тебя бок, кстати, точно уже не болит?
– Болит ещё, – слегка кивает он.
– Ну и как ты драться думаешь? – возмущаюсь я.
– Также, как и ты… танцевать.
Отвожу взгляд в окно. Потом отвечаю, не глядя на него:
– Приду. Адрес скинь.
Аквариум у Тамары Петровны в ужасном состоянии. То, что рыбки ещё живы, просто чудо. Три часа вожусь с ним. Потом ещё два с окнами во всей квартире. Под конец получаю свои честно заработанные деньги и благодарное "спасибо, дочка". С готовностью отвечаю, чтоб она звонила в следующий раз сразу же, как только он снова загрязнится. А сама надеюсь, что это произойдёт как можно скорее.
Вечером делаю дома генеральную уборку. Такое ощущение, что в квартире притон. Что уже и неудивительно, к сожалению.
Потом наконец-то привожу себя в порядок, нежусь в чистой ванне с пеной. Как же давно я о ней мечтала! Наконец-то купила себе с тех денег, что заплатила мне старушка.
Почти в двенадцать ночи сообщения просто атакуют мой телефон. Мрак пишет:
– Короче, Монета сказал, танец должен быть нормальный, а не хер пойми какой.
Дальше ещё:
– Сначала там балет, потом что-то другое, современное. Ща пришлёт.
– В общем, надо потренироваться, а то бабки не отдадут.
Через минуту:
– Давай завтра в зале встретимся. Карабас сказал, там вечером после десяти свободно всегда.
Отвечаю:
– Ок. Во сколько?
– Приезжай к восьми.
Тут же вижу сообщение от Карабаса, так я его сохранила в контактах у себя. Адрес зала.
Следом ещё сообщение о него же:
– Как рыбки?
– Реанимировала. Живы. Смайлик.
– Умеешь. Смайлик.
Улыбаюсь сама себе.
Читаю пересланное сообщение от Мрака:
– Клиент хочет такие танцы, какие нигде больше не увидишь. И чтоб у всех стоял после ваших танцев перед их дальнейшей еблей. Так что, ребятки, не облажайтесь.
Пишу:
– Стриптиз?
– Хер пойму.
– А ещё двое есть?
– Только девчонка. Моя бывшая партнёрша по танцам.
– И чё будем делать?
– Не знаю.
Моей улыбки и след простыл после таких новостей.
Тут приходит сообщение от Саши.
– Малыш, привет! Вернулась домой?
Понимаю, что прям и отвечать не хочется. Ещё это его "малыш"… Но отправляю:
– Привет! Да.
– Давай завтра встретимся. Я соскучился.
– Завтра не могу. Планы.
– А на ночь тоже планы?
Блин! На какую ещё ночь! Он уже спит и видит, как трахает меня. Я понимаю. Тем более, что он разрешил мне тогда остаться у него на ночь и благородно не приставал…
– Прости, Саш. Я не готова.
Перечитываю. И нажимаю "отправить".
Конец переписки.
Утро вечера мудренее. Как нельзя актуально в моём случае. В десять ноль ноль меня будит звук уведомлений на телефоне. На экране всплывает: "Карабас".
– Еду с вами.
Сухо. Лаконично. По существу. Офигеть!
Хочу спросить, что за причина вдруг у него появилась. Потому что это противоречит всем его нормам. Но не решаюсь.
В зал прихожу к восьми, как и договаривались. Народу мало. Но те, кто ещё там, разглядывают меня, не стесняясь. Ну да, правильно, это же не просто тренажёрка, а зал для бокса. И девушек тут нет.
– Насть! Мы тут, – слышу откуда-то голос Серёжи.
Нахожу его глазами в самом конце зала. Они с Мраком отрабатывают постановочные удары.
– Привет. Посмотри со стороны, как выглядит? Правдоподобно? – обращается Мрак ко мне и начинает наносить один за другим быстрые почти полноценные удары по Серёге. Тот их сознательно пропускает, через один.
– Не-е-ет! Ни фига неправдоподобно! – бросаю рюкзак на пол, а им – правду в лицо. – Ты вообще видел, как он дерётся? Он не может просто вот так стоять и пропускать каждый второй удар в морду! Сразу понятно, договорной бой.
– Бля-я-я… – тянет Мрак.
Серёжа молчит. Напряжён. Расстроен. Подавлен.
Что-то всё-таки случилось у него. Но я, скорее всего, этого не узнаю.
– Давай, Рус. По-другому. Защищайся, – тут же кидается в атаку Карабас. Мрак аж не успел, кажется, осознать, что они уже пробуют другой вариант боя.
Удивительно, как интересно вблизи наблюдать за тем, как дерутся профессиональные спортсмены. Новые эмоции. Ловлю его каждый вдох и выдох, каждый взгляд на соперника в лице Мрака, каждый новый выпад, вижу, как напряжена спина, руки, каждая мышца, как он думает, куда полетит следующий его удар. Руслан тоже хорош. Подвижный. Техничный. Но… другой.
– Карабас, блять, в морду не бей со всей дури! Нам потом ехать публику развлекать. Забыл? – тормозит Серёжу Мрак.
– Понял, – кивает Серёжа.
– И с левой у тебя удар сильный. Поаккуратней давай! Я пропускать буду.
– Не забывай, они хотят шоу. Быстро не иди вниз.
– Если я уйду вниз, тебе мало не покажется! – дразнит Мрак.
Это вызывает у Серёжи ухмылку. Задел его Руслан.
