Слово з'a слово тянется нить разговора,Обрамляя сюжет чередою событий,А житийный рисунок наносится скороНа веселенький глянец наивных открытий.Мы сквозь мир прорастаем согласно и спороВ поколении каждом своей вертикалью,Но несем среди всякого хлама и сораСуть творенья почти идентичной спиралью.Почему нас лишили желанного смысла,Лишь в любви оставляя на миг пониманья,Знать, что сладко, что горько, что больно, что кисло,Набрести наугад на тебя в этих сумерках знанья.Только жажда ответов нас гонит к итогу,Где мы станем однажды песком или глиной,Когда новый художник, сподобившись Богу,Слепит тело Адама, занявшись рутиной.<p>Отрезок</p>Посреди твоего для меня бесконечного «Я»,Вопреки неизменной способности —дней обладанья,Принесу обновленную тайну живого огня,Отменившего время в итоге тебя ожиданья.Среди многих случайностей —встреч и, конечно, разлукБесконечно затянут прыжок в темноту созерцанья.Кто во мне отражен свежим эхом?Но тает испугСонной вечности откупа с правом и силой страданья.Но ударит о камень свиданий событий кремень,Искру первую жадно на встречах у сердца разбудит.Первозданный огонь память трогает, словно сирень,Где безумство пожухнет, а подлинность искренней будет.<p>Ангел</p>

– Здравствуй, – сказал мне немолодой мужчина, крепко и совсем не по-стариковски прижимая меня к своей груди, – здравствуй. Я так долго ждал, и вот ты наконец-то пришла. – Садись, – предложил он, усаживая меня на жесткое кресло, покрытое ковром, – садись и рассказывай… Что ты хочешь, может быть, вина, фрукты? Нет? А что ты любишь, я принесу тебе покушать.

– Я не голодна, – ответила я, не вполне понимая, да и не особенно стараясь понять то, что происходит.

За окнами шел дождь, я не торопилась.

– Да, конечно, о чем это я, ведь ты Ангел. Ты всегда шла по краю моей жизни, и я чувствовал твое присутствие, хотя и не видел тебя. А теперь ты здесь, – продолжал говорить мой новый знакомый. – Я протянул руку в пустоту, без всякой надежды, а встретил твое нежное пожатие. Я так рад, что ты есть, особенно сейчас.

От его слов мне стало грустно. В этом доме я могла бы оставаться долго, но только не в качестве Ангела. И тут я вспомнила, словно переместилась во времени лет на десять-двенадцать.

– Я узнал тебя, – говорил другой человек. – Ты Ангел, Ангел смерти.

Не зная, как реагировать на такое заявление, я промолчала.

– Я впервые увидел тебя, лежа в послеоперационной палате, перемотанный проводами, и думал, что все бесполезно, – продолжал он. – Ты вошла одетая во что-то белое, и я узнал тебя сразу. Сорвал провода, встал и пошел навстречу, догадавшись, что ты пришла за мной, я же так долго тебя ждал… Медсестры уложили меня обратно в кровать, подсоединили аппаратуру и всё твердили, что мне почудилось, в коридоре никого нет – посленаркотический синдром. Но я же знал, что это не так. Теперь я опять встретил тебя, ты Ангел.

«Вот странно, – думала я, сидя на жестком кресле в чужом доме, – неужели мы можем вот так пройти сквозь чужую жизнь и оставить на ней, как на фотографической пленке, засвеченное пятно своего присутствия».

День заканчивался, дождь перестал, пора было уходить.

– Не уходи, – сказал мой собеседник грустно, – мы только встретились.

– Значит, у нас все впереди, – ответила я и встала, понимая, что быть только Ангелом для меня уже мало.

<p>Результат</p>
Перейти на страницу:

Похожие книги